TIENES CARA DE ARQUITECTO

En dos días he descubierto que existe una nueva raza perfectamente diferenciada del resto, puede quizás considerarse una tribu urbana perfectamente globalizada, los arquitectos. Si bien es una idea que se ha ido formando en mi cabeza desde que puse un pie en la facultad puedo decir que ha sido ahora cuando se ha manifestado de forma más nítida, pues una cosa es el universo de la facultad y otra bien distinta la realidad.


Vas al cine y quedas antes en un buffé indú cuya especialidad son las croquetas de pollo, saludas, te sientas y observas. Estamos en terreno moderno, gafapasta, jerseys a rayas y conversaciones culturetas, que siempre se agradecen. Podrían dedicarse a cualquier cosa excepto dos de los comensales, uno el recién llegado que no necesita presentación y el otro caballero de barba meticulosamente descuidada revelaba con su pose su profesión, por no hablar de su indumentaria.

Es fácil distinguirnos entre el resto pues si hay algo que nos guste sobremanera es sentirnos diferentes, quizás pensando que marcando las diferencias parecemos más interesantes, más cultos y terriblemente fascinantes. No nos engañemos hoy por hoy somos la profesión más denostada y con suerte cobramos menos que un empleado de MCDonalls., con pocos Palladios me he cruzado aunque si con muchos que se sentían maridos de Elena Ochoa.

Si bien en cuanto a indumentaria puede haber variaciones son los gestos los que revelan a un arquitecto entre la multitud. Sus poses pensativas, la manera de mirar lanzándola hacia el horizonte y su postura de intelectual, dejando caer el peso de su brazo sobre la pierna cruzada son signos inequívocos de que nos encontramos con uno de esos individuos que dedican su vida a imaginar como deben vivir los demás. El arquitecto siempre ha viajado más lejos, ha leído más libros y tiene más derecho a quejarse de las injusticias cometidas hacia su profesión. Siempre quieren arreglar el mundo con sus ideas utópicas, no suelen hablar más de la cuenta, prefieren una frase grandilocuente en el momento oportuno y siempre caminan en esa delgada línea que separa lo técnico de lo artístico.

Puedes verlos vestidos de negro, con uniforme de Adolfo Dominguez en una búsqueda de la esencia japonesa que se queda en aburrimiento español, con todos los caballitos que cierta marca americana permite si es quieres decirle al mundo lo pijo que eres o como ahora es tendencia basando su estilismo en unos zapatos de Camper, colmo de la modernidad. Los hay un poco más petardos que se atreven con la pajarita, entre los cuales me incluyo, porque por ponerme zapatos que me hagan el pie como el de un payaso me niego, sobre a esos precios.

Todo éste análisis lo pude hacer esperando en la puerta del colegio de arquitectos, donde viéndolos de lejos ya sabía quien entraría y quien pasaría de largo, desde el alemán que siempre vas descalzo a los robustos arquitectos de más de 50 claro exponente de una bonanza ya pasada. Los mayores con sus pantalones de pinzas y jersey burberrys, los jovencitos con vaqueros caídos y zapatitos camper, no hay perdida ni tan siquiera para el jovencito que espera en la puerta con sus pantalones con la vuelta dada y la cara de no haber roto un plato. Ellas llevan perlas o collares de fieltro o en casos mucho más curiosos van totalmente a juego con sus compañeros, debe ser que dos venden más que uno o que no puedes olvidarte de que eres una empresa con patas en cuya cabeza no dejan de girar conceptos, espacios y metáforas. Incluso se cuela algún pardillo con mirada perdida que seguro será el que más construya de la ciudad.

Yo sigo sin saber donde meterme, si lanzarme de lleno en el mundillo moderno, quedarme junto a los pantalones de pinzas o seguir como hasta ahora, pasando desapercibido y observando todo lo que pasa ente mis ojos. Por lo pronto voy a probar a ponerme un Kimono y achinar los ojos.

UNA PIZCA DE CULTURA

Últimamente estoy peleado con la televisión, poco puedes ver cuando la enciendes y corres el riesgo de perder un buen número de neuronas sobre todo si se te ocurre ver Telecinco. Yo desde que puedo ver las series en internet prefiero verlas en mi portátil en versión original que escuchar esos doblajes que en nada se parecen al original.


El viernes mientras tomaba mi merienda con mi nuevo batín y mi poblada barba tuve a bien poner la 2 y deleitarme con un magnífico documental de El Teatro Real sobre la nueva producción que representan ahora mismo, “Iolanta y Perséfone”, dos obras poco conocidas para el público adicto a las clásicas. He tenido la suerte de asistir a la representación de El Rey Roger en el Real, otra ópera poco conocida que desató las iras de ese público que se sienten personajes de la última escena de Las Amistades Peligrosas, la high society francesa deslumbrando con sus intrigas entre los acordes de una ópera de Haendel. Patalearon, protestaron y arrugaron sus empolvadas naricitas (ellos y ellas) ante un director musical que intenta hacer evolucionar un teatro que no tiene tanta tradición como pretende y que necesita salirse del corsé de los magníficos Verdi y Puccini, que si bien me maravillan no se puede abusar de ellos. En la ópera la contemporaneidad va más lejos de los montajes minimalistas y el riesgo se agradece.

Escuchar hablar a Peter Sellars de una obra aparentemente sencilla y que a sus ojos se vuelve compleja, fascinante e intensa es todo un regalo para una tarde de Viernes. Un hombre que con sus palabras te hace meterte en la obra y sentirla en todos sus matices y que te hace querer estar ahí, aunque mi ruinosa situación económica lo hace imposible. Tiempo habrá de pasearme por los templos del bel canto, aunque no hay que engañarse, los maravillosos 50 no volverán, nunca habrá una Tosca como la de la Callas o una Norma como la de Caballé, las divas han desaparecido y la ópera ha evolucionado hacia nuevos territorios.

No me considero especial por gustarme la ópera, de hecho no soy ningún experto y simplemente me contento con disfrutarla y tener los ojos y oídos abiertos ante todo lo que me pueda hacer disfrutar. Jamás perteneceré a ese grupo de culturetas que se espantan ante un agudo que no ha sido ejecutado con maestría o que se conocen todas las versiones de una ópera ( con mi memoria de pez eso sería una tarea imposible).

Siguiendo con el día de exquisiteces me tomé la cena viendo la última cena de el Bulli, la gran revolución mediática de la cocina, que pese a la transmutación del arte de los fogones en laboratorio de película de ciencia ficción te hace ver cuanto trabajo hay detrás de esas pequeñas obras de arte. Se cierra una época para el ego-cocinero, curioso que un cocinero de éxito acabe cerrando su restaurante porque es incapaz de colmar las expectativas de un mundo que lo subió a un pedernal. Nunca cenaré allí, pero sin duda habría disfrutado con esos platos que se convertían en un juego para el comensal, pues más allá de llenar el estómago con comida hay momentos en los que merece la pena experimentar. No soy esclavo de las tendencias y una simple barra de pan puede hacerme suspirar, por no hablar de un trozo de tarta, pero como abanderado del diseño hay que saber valorar las ideas de alguien que va por delante de su tiempo.

Para terminar nada mejor que un psicotriller, el documental El Pollo, el Pez y el Cangrejo Real, el intenso camino del campeón de España, Jesús Almagro por ganar el concurso Bocusse d´Or. Verlo sufrir en busca del plato perfecto rodeado de los mejores cocineros ayudándole o competir como si de un reality se tratase con chinos, noruegos y franceses no tiene precio. La tensión iba creciendo por momentos ante la preparación de los tres platos, el pollo francés, el pescado insulso y el complicado cangrejo. Al final como era de esperar contando con un jurado casi francés y de edades avanzadas el español quedó relegado a los últimos puestos. Curioso ver como nuestra cocina está entre las primeras pero dentro del corsé del señor Bocusse somos de los peores. El cocinero con una cara de bueno tremenda se fue a casa con la decepción de no haber ganado, pero seguro que pronto su restaurante estará entre los primeros.

Así que yo en vez de perderme con Gran hermano o alguna serie españolas de las que tienden a inventarse la historia entre decorados de medio pelo yo me rendí a los brazos de una tarde de lo más cultural. No fue sentado en un palco o ante una mesa exquisitamente montada, pero como decían en una película de Billy Wilder “nadie es perfecto”.

LA BAYADÈRE

Visto que mi éxito en las rebajas ha sido nulo y ante capital suficiente como para destinar mis eurillos a la compra de acciones decidí invertir en algo que realmente vale, la cultura. La tentación era enorme, ver éste magnífico ballet y volver a Sevilla, así que sin pensármelo dos veces cogí mi americana y mis prismáticos de ópera y me fui rumbo a la ciudad de mis azarosos años de estudiante.
Como aperitivo a tan estupenda noche tuve a dos personas a las que quiero mucho y que en Mayo veré casarse, eso si novatos en el mundo de ballet por lo que la presión era enorme aunque disfrutaron tanto como yo. Ésta vez nos sentamos en paraiso, en la última fila aunque es de agradecer la estupenda visibilidad del teatro y la utilidad de mis pequeños prismáticos que me permitieron ver la magnífica linea de Arabésque de la bailarina que interpretaba a la pérfida princesa o la altura de los saltos de un guerrero que aportó una gran calidad al evento.
Estuvimos sentados en lugares separados por lo que a mi derecha tenía a una adicta a la blackberry, la cual demostrando el grán interés que tenía la obra no tardaba ni medio segundo en hacer sus dedos volar mandando mensajes en ese infame invento que es el wasup, terminaban los bailarines en posición a la espera de los aplausos y la niña sacaba su telefonito supongo que para contarle a alguna amiga lo deseosa que estaba de salir del teatro para irse todas de botellón. Preciosa acompañante si no decidía mirar a mi izquierda, pues una señora decidida en convertirse en intrépida paparazzi no paraba de grabar con su camarita de 60 euros de Carrefour un espectáculo en el cual se pedía expresamente no grabar ni hacer fotografías.
Ante tan alentador panorama, muy alejado de los tiempos en los que me sentaba en butaca y acababa axfixiado por el visón de la señora sentada a mi lado, nos fuimos en el intermedio raudos y veloces al bar, donde una copita de vino y una media noche nos hizo hablar sin parar de cómo íbamos a imitar a los bailarines cuando saliésemos. Impagable oir a mi amiga decir que ella estaba dispuesta a hacer un espaguetti (alias espagat) o un fouetté, si nos descuidamos desbanca a Tamara Rojo en el Royal Ballet.
El acto del mundo de las sombras fue maravilloso, si bien en el primero el cuerpo de baile daba muestras de poca coordinación en éste verlas bajar por la rampa en posición fue toda una delicia. En el siguiente entreacto bajamos al bar pricipal donde la crisis se notaba por la fácil que fue conseguir una copa, no hubo cava ésta vez pero creo que en Madame Butterfly no nos privaremos. Ésta temporada pocos visones, mucha perla falsa y como siempre que se representa ballet muchas niñitas que dan sus primeros pasos en el mundillo pero que acabaron la mayoría durmiendo sobre su butaca, aunque las más despiertas no dudaban en explicar a sus padres cada movimiento.
Tras disfrutar con el ballet nos fuimos a cenar a un sitio bastante recomendable que supo mezclar la vanguardia con lo tradicional yq ue terminó con una ronda de postres que hizo brillar mis ojos de goloso, si la creme broulé de citronella fue una delicia, la copa de tres chocolates una locura.
Volver a Sevilla es siempre un placer y si lo haces para ver a amigos tan estupendos mucho mejor, así que en Junio no me perderé los desamores de Madame Butterfly, porque la economía no me da para disfrutar de la locura de Lucía di Lammermor.

QUERIDOS REYES MAGOS

QUERIDOS REYES MAGOS


Me llena de orgullo y satisfacción daros las gracias por tan hermosos presentes, pues en día de Reyes terminó de forma muy distinta a como empezó y algo me hace pensar que no fui un niño bueno después de todo.

Nada que ver con el principio, frente a un trozo de roscón de reyes y junto a una sonrisa que como la mía se tornó como la de un niño ante el intercambio de regalos, sin duda una de las cosas más bonitas de un día cómo éste, en el que nos volvemos niños mientras carrozas de mil colores pasean por la ciudad llenándola de caramelos, si es que tienes suerte de tener una cabalgata en condiciones. No podemos evitarlo y la ilusión nos llena cuando se acerca el 5 de Enero.

Tras ver pasar una cabalgata descolorida, en la que se hacía apología de lo tradicional con carrozas religiosas, que pese a tener su sentido en estas fechas pierde toda su gracia al ver a un grupo de niños mustios que en vez de tirar caramelos y regalos que comportaban como estatuas ante la mirada de niños ilusionados con sus caras encendidas ante la mirada de sus reyes magos. Pronto pasaron y acabamos en una cafetería-restaurante-bar, de concepto demasiado adelantado para la ciudad califal pero que ofrece un ambiente agradable donde tomar un trozo de roscón o una tarta de zanahoria a las 11 de la noche.

Abrir regalos siempre es una experiencia fantástica, volvemos a la inocencia y la expectación por ver que es lo que se esconde tras un papel morado cubierto de purpurina y descubrir un fantástico libro de tartas y una preciosa pala color azul, con lo que será el principio de una colección de objetos dignos de las mejores recepciones. Podré competir con el saber hacer de Isabel Preysler, aunque sin bombones dorados, mucho mejor con una tarta recién hecha.

No fueron los únicos pues como buen niño madrugué para ver que había bajo el árbol y recibí otra grata sorpresa, mañana de reyes acompañada de una orgía de roscón de reyes en todas sus versiones, crema, nata y chocolate.

Pero como bien dije no acabó bien el día, pues si bien disfruté durante la mañana la noche se volvió dura gracias a un malestar estomacal que me tuvo despierto toda la noche y me hizo vomitar sin parar. Fue a la mañana siguiente, al despertarme temprano para llevar el coche a la ITV donde me llevé otra sorpresa pues mi coche no sólo no la pasó sino que tuvo que quedarse en el taller por lo que mi deseada visita a Sevilla ha tenido que postergarse y seguramente el dinero recibido será empleado en volver a arreglar un tubo de escape que desde mis paseos camino de Melero anda dando problemas.

Por eso mis queridos Reyes Magos os pido que el año que viene dejéis la mala leche para otro y tengáis a bien darme algo de ayuda para desmontar el árbol navideño, que vuelve a su caja hasta el año que viene.

PD: si es posible haced que el primer día de rebajas desaparezca, con esa horda de gente inundando las tiendas, esas familias que salen a comprar en chándal y esas rebajas de un triste 15% con la que pretenden vender algo una marca de un pato que copia a un ganso.