Un día TATE

Ya tengo una nueva pajarita en mi colección, recién llegada del paraiso dol gentelman, Londres. No es una pajarita cualquiera puesto que es un regalo especial. Con ella he recorrido las calles de la ciudad sintiéndome por momento un personaje de una novela de Jane Austin, aunque ella prefiriese el campo inglés, lleno de prados y templetes, frente al bullicio de una ciudad que nunca descansa.
Allí se siente la navidad y eso que no puedo caracterizarme por tener un espíritu navideño muy desarrollado. Los escaparates se engalanan, los villancicos salen a la calle y las luces brillan más que nunca. Sin olvidar un frío tremendo que tuve que apaciguar con un maravilloso gorro digno de aparecer en Doctor Zhivago y algún que otro capuccino para beber mientras paseaba.
Hay un instante que no podré olvidar de mi visita es la sonrisa de una dama inglesa en el ascensor de la Tate modern. No puedo decir que fuese vestida como una duquesa, pero realmente hablaba como tal. En un precioso inglés me dijo que iba muy elegante y que su marido también solía llevar pajarita, ese día yo estrenaba una maravillosa pajarita que me habían regalado el día anterior. Con una preciosa sonrisa me preguntó si había visitado la exposición de Gauguin y yo le contesté en el mejor inglés que supe que no la había visto pero que tenía intención de verla al día siguiente, entonces ella poseida por la magnificencia del pintor me contó lo maravilloso de sus colores y como le fascinaba el pintor. Yo no pude estar mas de acuerdo con ella, su pintura consigue transportarme a otros lugares donde las formas bailan y se llenan de color.
No fue la única emoción del viaje, los ingleses tienen la suerte de haber sido unos magníficos expoliadores, prueba de ello es el fascinante conjunto de esculturas que formaban el friso del Partenón ateninese. Sin palabras me quedé al ver semejante maravilla, fue uno de esos momentos en los que pese a estar rodeado de una cantidad ingente de turistas me sentí totalmente sólo frente a esas esculturas. Todavía si cierro los ojos puedo sentir esa semipenumbra bañando los pliegues del mármol.
Mucho me queda por ver de la ciudad pero se que volveré pronto y ésta vez Tamara bailará para mi!!!

ENTRE CABALLOS

Vuelta a Sevilla a cumplir el ritual de cada Noviembre, el SICAB, lugar de peregrinaje de los amantes de los caballos. No es una feria ganadera al uso, pues pese a que puedas acariciar a un semental de 4 años que ha sido vendido por 1 millón de euros¡¡increible!!.
Ciertamente es un lugar de encuentro para ganaderos, donde las transacciones se disparan y el precio de los caballos según sus actuaciones en los distintos concursos puede subir más de lo que nuestro querido IBEX-35 lo hará jamás, pero no son sólo aficionados a los caballos los que ahí se citan, sino que una fauna de lo más graciosa, incluyendo al escritor de éste blog, se dan cita esa semana en el Palacio de Congresos.
Es muy curioso comprobar como una parte muy importante del recinto está dedicada a las tiendas, de forma que las mujeres que acompañan a sus maridos puedan entretenerse mientras éstos se dedican a lo que les gusta, ver caballos, tomar cervezas y reirse con los conocidos. Puede sonar un comentario machista pero sólo refleja la pura realidad. ¿Que pinta un stand de trajes de gitana en un acontecimiento dedicado al caballo?, muy sencillo, cuando entras ahí sientes muchas veces que has retrocedido en el tiempo, las patillas cortijeras lo invaden todo y descubrimos esa apoteosis de la laca y las mechas rubias que tanto se echa de menos en la ciudad.
Básicamente el recinto se divide en tres zonas, la de las tiendas, la de las yeguas y la de los ganaderos. De la primera ya he hablado y es donde más gente puedes encontrar, incluida una maravillosa señora paseando un auténtico Birkin de Hermés. Desde luego es año es la tónica general, puesto que el uniforme oficial tiene como emblema Barbour o cualquiera de esas marcas que llenan de bordaditos la ropa, especialmente con la bandera de España. ¿No se cansan de parecer un mantón de manila cutre?.
Si hay algo que realmente me sorprende del SICAB, no es la gente campera, que al final son los que disfrutan de ese evento sino una nueva especie que está colonizando el lugar. Son unos seres patilargos, de sexo femenino normalmente ataviados con prendas muy escotadas, dignas todas ellas de un documental en el National Geografic, o mínimo un callejeros.
Pues bien, se ha puesto de moda que las jovencitas vayan en busca de marido presentando sus mejores armas, que normalmente no se encuentran encerradas en su cerebro. Por momento me sentía inmerso en una de mis amadas novelas de Jane Austin, de pronto todo se convierte en casamientos, en valorar a los hombres por lo que ganan y en los juegos de seducción. Pero no, no estoy en el Londres que cabalgaba entre el XVIII y el XIX, estoy en Sevilla muerto de risa viendo como una chica puede quererse tan poco como para exibirse cual jarrón de Sèvres.
No, no estamos en Ascot, donde duquesas y marquesas lucen extravagantes sombreros de Philip Tracey, estamos en Sevilla viendo como Latoya Jackson se sienta al lado de la Duquesa de Alba.
Pese a todo me encanta, es un momento que compartir con mi padre y divertirme un rato. Y por supuesto, yo formo parte de toda esa gente que acude cada año, aunque por ahora voy sin pajarita.

AMISTADES

Muy manido está el refrán que dice "quien tiene un amigo tiene un tesoro", pero yo no puedo más que corroborarlo, pues después de un Viernes magnífico llegó un Sábado espléndido y todo gracias a esas personitas que cuando menos te lo esperas son capaces de arrancarte una sonrisa.
Despiertas un Sábado pensando que tienes que llevar de compras a tu hermana y a tu prima y que después vas a cargar el coche para así despedirte, vas a tomar un estupendo desayuno sin ganas de que termine, pues supone una despedida...
Recojo a las dos bellas damas que esperan impacientes su día de compras y nos disponemos a hacer que las tarjetas de crédito tiriten, craso error pues al final las compras no fueron lo esperado y pese a que me enamoré de unos zapatos de Purificación García, los pobres y los 90 euros que costaban se quedaron llorando en la tienda mientras yo me imaginaba lo bonitos que quedarían paseando conmigo por las calles de Londres, el paseo londinense será igual de maravilloso con mis zapatillas preferidas y quien sabe si allí me enamoro de nuevo.
Llega la hora de comer y mi hermana se empeña en ir a ver unas amigas a la Alameda, lo que hizo cambiar mi cara de color, aparcar el enorme coche de mi padre a las 14:30 por allí era misión imposible, aunque mi hermana eso no lo sabía, la pobre tuvo que aguantar mis caras de desesperación al dar vueltas y vueltas y no encontrar donde aparcar. Tras una hora buscando aparcamiento y viendo ella que yo estaba desesperado por irme de allí decidió contarme que no ibamos a ver a sus amigas, sino que mis amigos se había reunido para darme una sorpresa, en ese momento me agobié aun más, saberlos esperando y ver como no podía aparcar me hizo sentir peor y olvidar por un momento la felicidad por tan inesperada sorpresa.
Cuando uno es el hijo mayor se hace responsable de todo y esa mañana yo era responsable del coche de mi padre, un coche perfecto para hacer una mudanza pues su tamaño facilita las cosas pero bastante poco útil para callejear por el centro. Hora y media después el dichoso coche se quedó en doble fila custodiado por mis queridas damas mientras yo iba a encuentro de unos amigos, que famélicos me esperaban para poder por fin celebrar y degustar todos los platos que habían pedido.
Camino del restaurante iba enfadado por las mil vueltas dadas, pero al llegar allí todo cambió, darme cuenta que un grupo de gente se había puesto de acuerdo para reunirse y darme una sorpresa es de las cosas mas bonitas que han hecho por mi. No faltaron las risas, las anécdotas y la promesa de todos de venir a verme a mi exilio sevillano. A la hora del café fuimos al rescate de mi hermana y mi prima, no sin antes agradecerle a mi pequeña rubita todo lo que había hecho, sin duda se ha ganado con creces que el vestido de novia que prometí regalar por su boda sea cuanto menos de Lagarfeld, visto que Bally está borrado tras el horrible traje emperatriz que le hizo a la nueva Duquesa de Feria.
Hoy no pongo foto, porque esa me la guardo en mi corazón, la cara de todos al verme llegar.

MUCHAS GRACIAS!!

HE ENCONTRADO UN ATAJO

Ojalá pudiesemos decir eso muchas veces, pero es de sobra conocido que al final los atajos no nos llevan a nada, salvo en la foto que nos conduce a una maravillosa plaza cordobesa. Las cosas aunque a veces parezcan fáciles nunca tienen una puertecita por la que saltarte varios pasos, aunque lo bueno es que de recorrer el amino aprendemos mucho.
El camino me ha llevado a Córdoba, de vuelta a casa de mis padres, aquí no hay atajos, simplemente un alto en el camino a la espera de encontrar trabajo y volver a mi ansiada libertad. No entiendo a los que reniegan de la emancipación, no veo ninguna ventaja al vivir con tus padres, por muy bien cuidado que te tengan. El día de hoy se ha convertido en una batalla campal por la ocupación de los armarios, alabo la elegancia de mi madre, pero su terrible manía de ocupar cada cajón de mi casa cual Alejandro Magno a la conquista de todo territorio puede llegar a desesperar, ¿qué hago yo con toda mi ropa?...
El principio es claro, tengo que empezar a hacer todas esas cosa que dejé aparcadas por la carrera, empezando con el inglés, retomando el tenis y la equitación y quizás unas clases de pintura, ya que por el momento estoy parado es buena idea aprovechar para aprender cosas nuevas. Otra de las cosas indispensables es hacerme con la vida cultural de la ciudad, cambiar la Maestranza por el Gran Teatro y lanzarme a la búsqueda de exposiciones y conciertos. ¿Estará bien vista la pajarita en la Córdoba califal?
Espero que no sea un periodo largo, pues la inactividad me desespera, aunque para los dias grises se que tengo muy cerquita mi pastelería favorita, dispuesta a regalarme una tarde de deleite para mi paladar.
El califa a vuelto a Córdoba, que tiemble la ciudad...

LAS PAJARITAS YA NO SE LLEVAN

Leyendo una revista de moda leí con estupor que las pajaritas están a la baja ésta temporada, al principio la pena me invadió, hasta que me di cuenta que en Sevilla la moda tarda mucho en llegar y precisamente la de la pajatita no había calado mucho, con lo cual en cuanto pueda subo a Madrid y me compro unas cuantas, que ya me encargaré yo de decidir cuando están demodé.
No vivo en una ciudad en la que las modas importen mucho, salvo la que marca el tiburón Inditex, que si bien tiene mucho de copia de grandes diseñadores, en la sección masculita está muy atrasada todavía. Salirse de la norma es complicado, aquí gustan mucho las etiquetas y las divisiones en grupos étnicos, por eso cuando ver por la calle a alguien cuyo estilo diferente miras con extrañeza y seguramente eso en Barcelona no pasa, mucho menos en Milán o New York.
Aquí las tendencias pasan por los pantalones de pinzas, los pendientes de perlas, las mallas ajustadas y lso chandals de color blanco, sin olvidar los supertaconazos(aunque al andar parezcas un pato mareado).  El único momento en el que realmente esta ciudad se luce es en Domingo de Ramos, si bien lo hortera explota lo hace con un exceso y un fulgor increible. Imposible no deleitarse con esa profusión de organzas de mil colores, zapatos forrados de tela, trajes blancos con corbatas chillonas y esa magnífica sobredosis de laca y gomina, cada año me sorprendo más pero me gusta que la gente se tome la molestia de arreglarse, aunque les esperen las mrdaces garras de mi lengua biperina.
Es complicado salirse de esas normas en una ciudad en la que el diseño y lo nuevo importa poco y al final muchas veces optas por pasar desapercibido y guardar las lecciones aprendidas en Vogue para ciudades mas cosmopolitas, cada vez que salgo por mi barrio con el bajo de los pantalones doblado mis vecinas ponen cara de estupor, el día que voy con chaqueta, foulard y sin acto litúrgico aparente ya se les vuelven los ojos tras sus batas de guatiné, ¿que será de mi el día que decida imitar las nuevas propuestas de Dscuared?.
Yo la moda me la tomo con calma, cogiendo lo que me gusta y poniéndomelo sin importarme opiniones ajenas, el día que trabaje para Anne Wintour ya será otra historia, entonces dejaré que me llame gordo y mal vestido, yo seré feliz...sobre todo ahora que por fin soy arquitecto!!!

DIOSES, PREMIOS Y NIÑOS

Niños:
Mucho tiempo sin escribir en el blog debido a un escalón que todavía me quedaba por subir, mi proyecto fin de carrera. Algo que puede ser desde un mero trámite a convertirse en el K-2 y quedar atrapado en la subida, no ha sido mi caso y el míercoles pasado di por finalizada mi guardería, que me ha hecho soñar con niños día tras día.
Como idea es bonita, construir un espacio para los niños, donde la imaginación y los juegos toman el papel principal y puede uno olvidarse del normal encorsetamiento que la norma te manda. Me acusaron de suizo y frente al insulto que pretendía ser(los suizos son sosos y sencillos) para mi se convirtió en un halago, así que lo siento por el insigne profesor que trás trabajar con Sir Norman Foster tuvo que volver con el rabo entre las piernas y acabar de profesor de mi mediocre facultad, yo te he ganado la batalla.
Mi proyecto cambió y después de muchos meses de oscuridad vi la luz y conseguí hacer algo que reflejase lo que llevaba mucho tiempo dando muchas vueltas en mi cabeza. No nos engañemos, no es espectacular, no usa la última tecnología y no tendría futuro como icono arquitectónico, pero yo como niño perdido habría jugado y disfrutado mucho dentro de ese jardín secreto.
Ahora aparecen nuevos escalones, que ire subiendo con gusto en busca de una independencia tanto tiempo soñada, yo me pregunto, ¿en Suiza me considerarñan un heroe?
Premios:
Nunca me levanto sin nada nuevo que me vuelva del revés. Mi coche se estropeó y después de llevarlo al taller y enterarme que la broma constaría 500 euros me comprometí a llevar a un amigo a recoger un premio trás haber quedado finalista en el concurso del logotipo de nuestra facultad. Reconozco que volver allí no me hacía ninguna gracia, siempre me cruzo con algún oscuro fantasma, pero la ocasión merecía el esfuerzo. Mis nervios aumentaban mientras esperaba un préstamo paterno para poder pagar el coche, sabiendo que en menos de 15 minutos debía recoger a mi premiado amigo. Por fin recibí la inyección de capital necesaria y para variar llegué pronto. Algo debe haber en mi genética que me impide llegar tarde, así que los dos caballeros, guapos y elegantes fueron rumbo a los laureles, uno para recibirlos y el otro para aplaudirlos.
Dioses:
Demasiado corto, no me dio tiempo a hacer ninguna foto decente mientras le daban el diploma, aunque eso tiene una ventaja, a menos tiempo allí metido más tiempo podríamos dedicar a celebrarlo, pero mi erros fue mayúsculo pues me esperaba una larga y tediosa conferencia de uno de los grandes dinosaurios que todavía habitan en mi facultad.
Él es un artista completo, un hombre del renacimiento, que tiene el honor de ser arquitecto, pintor, escultor, revolucionario y pedante, todo en un mismo paquete. Lo que en principio era una carta a los estudiantes, se convirtió es una batalla dialéctica para demostrar las horas que había dedicado a leer el diccionario en su vida, frente a la frugalidad verbal y mental de los pobres estudiantes que por supuesto y según sus doctas palabras, "confundimos a Bramante con un cantante de moda".
Ciertamente lanzó conceptos muy interesantes, pero nuna me ha gustado ese aura de dios griego que tiende a rodear a los arquitectos. No somos más ni mejores pero ¿que mejor forma de esconder nuestra mediocridad que bajo un traje de brocado?. Somos creadores, hacemos soñar, mezclamos el arte con lo cotidiano, lo necesario con lo inmortal, pero nuestra labor es tan necesaria como los agricultores que ahora mismo recogen la uva, con la espalda rota, para luego ver nacer esos maravillosos caldos que colorean nuestras copas de cristal.
Yo soy un suizo(no confundir con los deliciosos bollitos que nubaln mi mente) y por lo tanto soy sencillo, tranquilo, humilde  y adoro mi profesión, pero si quisiera ser un dios olvidaría los negros atuendos para ponerme una nívea túnica, aunque visto el cambio hacia el otoño, mejor voy sacando la gabardina...

UNA HERIDA CON ESTILO

Hay personas en las que nos es imposible imaginarlas en determinadas situaciones, un halo de glamour las rodea y pensar que puedan salirse de esa senda de estilo nos parece imposible, ¿alguien es capaz de imaginar a Audrey Herpburn fuera de lo que una lady debería hacer?.

Todo comienza en una tarde que prometía ser cuanto menos divertida y terriblemente agotadora, llevar a mi madre y a mi tia de compras por Marbella puede ser un deporte de riesgo si uno no está lo suficientemente entrenado, por suerte yo tengo años de experiencia reconocida en ese terreno, nadie me gana poniendo cara de poker y diciéndoles lo bien que les queda una prenda, salvo que toque mi sensibilidad y decida hacerles notar que lo que han elegido es espantoso, entonces con una dulzura impropia de mí conseguiré que la prenda en cuestión siga en su perchero.

Marbella es el paradigma del lujo de los 90´s, paraíso de D&G y Versace, donde el bronceado deja de ser un tono dorado para convertirse en color marrón chocolate y existe una norma no escrita que dice que si quieres tener estilo debes llevar siempre algo dorado, desde un collar imposible a una simples sandalias, pues ese color combina de maravilla con el bronceado antes mencionado. Poco queda del pasado esplendor donde Gunilla brillaba tanto como su rubio cabello y los jeques dejaban propinas millonarias, después del huracán de corruptos de película de Torrente y la aparición en escena de la “exquisita” Sotogrande(todo lo exquisito que se puede considerar un lugar donde veranea Ana Rosa). Creo que ni Michelle Obama conseguirá que volvamos a ver esas magníficas fiestas donde los diamantes eran tan comunes como las servilletas.

La primera parada fue una tienda de decoración, donde una simple lámpara tiene nombre y apellidos y va acompañada de unos cuantos ceros. Cuando digo que tengo estilo es que lo tengo pues hacerse una herida puede no resultar nada del otro mundo, pero hacérsela con una mesa de una sola pieza de cristal azulado cuyo valor supera con creces el valor de mi coche es sin duda señal de glamour, Impávido me quedé mirando la dichosa mesita, por miedo a haberla roto o que alguno de los dependientes recién salidos de una agencia de modelos pudiese haberme visto, por suerte ni una ni otra ocurrieron y con paso de tigre de pasarela seguí mi camino entre sillas de diseño y jarrones minimalistas.

Dispuesto a proseguir mi tarde de acompañante perfecto tardé en darme cuenta que no había salido indemne de esa aventura pues la sangre comenzaba a brotar de forma timida( como sino en mi) de mi pierna. Bonito espectáculo el mío, ¿podría considerarlo como una señal de lo que estaba por venir?, si me había pasado eso con una mesa, ¿qué podría pasarme al acercarme a uno de esos coches con el caballito encabritado?, mejor no pensarlo y seguir con las compras.

No hubo más incidentes físicos y el público era tan interesante que pasé la tarde muy entretenido diseccionando especímenes curiosos. Desde los nuevos ricos rusos, cabezas rubias de fuerte acento que compran sin mirar el precio y hacen que se te olvide que tiempo atrás vivían en un régimen comunista y que mucho antes unos pocos bailaban valses de Tchaikosky cubiertos de diamantes. Otro espécimen curioso es la versión madrileña de mujeres ricas, indudablemente de ricas tienen poco, salvo su gusto por la silicona y las mechas rubias, mujeres de empresarios bien colocados que pasean su cursilería por las calles de Marbella. Mucha copia de Vouittón, algún Loewe auténtico y muchísimo caftan de venta ambulante.

El tercer espécimen de éste curioso documental es un muchachito recién entrado en la treintena que mira embobado el escaparate de Tom Ford como un niño delante de una pastelería. Prefiere no mirar los precios pues sabe que están, por ahora, fuera de su alcance y una herida en la pierna le recuerda a cada instante lo caro que es el lujo…

LA LLUVIA EN SEVILLA ES UNA PURA MARAVILLA

Repetía y repetía la revoltosa Eliza Doolittle ésta frase en My Fair Lady (en la versión traducida) y es cierto, en Sevilla la lluvía es maravillosa, por lo menos para mí, pues en éstos días de calor el sentir el frescor de la lluvia no tiene precio. Debo ser un alma perdida del Romanticismo del siglo XIX que disfruta caminando bajo el tremendo aguacero que ha caido hoy en la ciudad, ¿debería tumbarme en una chaise longue a recitar mis propios poemas?.

Normalmente la gente disfruta con el sol, ven un cielo azul y sonrien, yo suelo hacerlo ya que soy un incondicional del azul pero ver una tormenta me fascina. Sin pensármelo dos veces he salido al balcón, a disfrutar del olor a lluvia y sentir las gotas de agua golpear mi cara, incrédulos me miraba algún vecino, ¿qué hace ese loco empapándose?, sería muy difícil explicarles lo que siento, mucho más el porqué he cogido el paraguas color mostaza y me he lanzado a la calle a hacer una innnecesaría compra, tenía que sentir la lluvia. De poco importa el llegar a casa empapado, pues vuelves alegre y con ganas de una ducha calentita, no me asusto de la lluvia.

Es curioso las distintas formas que tenemos de ver las cosas, desde el fastidio de la frutera que ha llegado empapada a su tienda y sabe que pocos clientes van a ir o la del niño que mira fascinado los relámpagos cogiendo la mano de su abuela, que asustada espera que pase la tormenta. Siempre que llueve me acuerdo de ella...

DE MAYOR QUIERO SER JARDINERO

Paseando por los jardines del Alcazar un 10 de Agosto dejé mi mente divagar mientras mis mocasines verdes me conducían entre setos y fuentes, un lugar mágico donde dar la bienvenida a los 30. A veces se piensa que hacen falta grandes fiestas llenas de gente para celebrar un año más, pero éste año visto que ni Nati ni Carmen (Abascal y Lomana) estaban disponibles para cantarme el happy birthday busqué un plan alternativo.
Tras una deliciosa comida fruto de mi buen hacer culinario, entré en estado de letargo viendo pasar las horas más calurosas del día, pues el niñito de ojos azules tuvo a bien nacer el día de más calor del año, San Lorenzo, vaya tela con el niño. Menos mal que después de la siesta tocó probar la tarta de queso, tontos los que no quisieron venir a probarla, pero Roberto y yo hicimos los honores, no sin antes decidir que antes de la caida del sol no pisábamos la calle. Todavía queda un buen trozo en el frigorífico, pero no se lo que durará.
Un programa interesante, arias de ópera y guitarra y una oportunidad pocas veces disponible, pasear por los jardines del Alcazar a la luz de la luna nos hizo salir de casa, no sin antes esmerarnos en un atuendo que bien sabíamos iba a darnos calor, ¿para cuando inventarán la ropa refrigerada?. El ser presumido siempre gana al calor y yo valiente como un torero me lancé a la calle con pantalón largo, camisa remangada y mocasines de piel, ole yo.
La música fue fantástica, aunque sufría viendo al cantante con traje negro de marca barata, ¡cuánto calor se debía esconder bajo esa chaqueta!. El guitarrista era pasota por naturaleza, no anunciaba sus obras y terminaba de tocar dejándose caer en la silla como si le hubiesen disparado, algo me hace pensar que el calor sevillano le hacía menos gracia que a la Lomana los chandals.
Antes del concierto pudimos dar un largo paseo soñando con la brisa nocturna que nunca llegaba. Los tres, Roberto, mi cámara y yo disfrutamos de las maravillosas perspectivas, recordé esa fuente donde tiempo atrás me hicieron una foto mientras jugaba con el agua y vi a un montón de niños correr por los salones de palacio.
Hice mil monerías con la cámara, aunque sigo sin hacer buenas fotos de noche, se ve que lo mío por mucho que me pese es el sol. Poses y mas poses mientras el sol se despedía dando paso al oscuro azul de la noche.
Ver tanta belleza me hizo decidir mi futuro, yo quiero ser jardinero. Llenar mi vida de jazmines y damas de noche, que mi caminar sea por senderos serpenteantes entre el cesped y mis muros, tan altos, se llenen de hiedra y glicinia. Quiero que mis manos se llenen de tierra y huelan a madreselva, mientras las rosas exiben su belleza. Mi lugar de reflexión no será la oscuridad de mi mente, sino un banco de antiguos azulejos que mira a una fuente.

LA FAMILIA MATA

En mi familia se produce un singular acontecimiento y es que durante cinco días seguidos vamos cumpliendo sucesivamente varios de los más ilustres miembros( y miebras si hago caso a Madmoiselle Aido). Era muy divertido escuchar a mi abuela repetir la retahila de cumpleaños siempre que se acercaban éstas fechas para que a nadie se le olvidasen, entre otras cosas porque en uno de esos días ella cumplía y como buena matriarca le encantaba tener a sus polluelos bien cerquita.
Mi hermana ha tenido la genial idea de invitarnos a su casa en Málaga, hasta ahí una idea genial, un fin de semana que prometía estar lleno de cumpleaños(tres en concreto), compras en la ciudad en la que una tal Michelle ha pasado unos cuantos días y mucho dulce. Esas cosas podrían pasar en una familia cualquiera, en la mia obviamente no, sino no podrían dedicarme una ópera.
Uno piensa que la mejor manera de celebrar un cumpleaños es salir con tu familia a celebrarlo, no esperar que tu padre decida celebrar sus 55 años metidos en un piso, mi padre debe tener fobia a los restaurantes. La tarde no mejoró con las compras, verme metido en un centro comercial diseñado para canis no es mi idea de buscar un regalo de cumpleaños, obviamente no compré nada, aunque mi hermana no puede decir lo mismo ( no penseis mal, ella por suerte no es cani).
Una vez marchados mis padres a tierras cordobesas decidimos mi hermana y yo darnos un homenaje y celebrar tanto cumpleaños fallido. Si nuestra intención era cenar a las 21:30 fue algo que quedó en el olvido, puesto que nos recorrimos media Málaga y parte del extranjero para encontrar un restaurante en lo alto de un monte. Ni que decir tiene que yo como conductor no valgo un duro, pero mi hermana como GPS ni regalada!!!!
Después de una hora dando vueltas y mi sufrimiento en una horrible cuesta ( mal recuerdo de mi viaje a la serranía de Ronda) llegamos a un restaurante precioso, con unas vistas increibles. Ibamos guapísimos, ambos estrenando ropa e intentando olvidar la tensión del viajecito. Nos dan nuestra mesa y descubrimos que tenemos un cantante regalándonos versiones de clásicos italianos, cual fue mi sorpresa cuando decidió felicitar a los que cumpliamos años y todo el restaurante acabó cantándonos el cumpleaños feliz.
Puede que yo hagas muchos esfuerzos por hacer dietas, pero la naturaleza humana es difícil de cambiar y ante una carta llena de comida italia mis ojos se fueron para una pizza, l´ingorda (me recordó a cierta comida de un argentino en la Alfalfa). No cuentos los ingredientes por miedo a que si un día em veis comer sólo lechuga y algo a la plancha acabe con el plato sobre la cabeza, pero si que fue una de las mejores pizzas que he probado. Fue una noche de risas, regadas con un cantante que incluso ponía la voz en falsete para hacer la parte de Olivia Newton John en la canciónde Grease. Ni que decir tiene que camino de un chill out en la playa nos volvimos a perder un par de veces, nunca ganaremos un rallie a éste paso.
Pocas horas quedan para entrar en la treintena, pero gracias a mi hermana entraré en ella con una gran sonrisa!!!

Te quiero Barcelona!!!

El viaje termina sonriendo al descubrir que esa ciudad que veo desde el avión y que tan bonita me parece es Córdoba, iluminada en la oscuridad de la noche, con mis piernas apretujadas en el estrecho asiento.
Cuando estás en el aeropuerto a las 10 de la noche y te dicen que el vuelo se retrasa todo lo peor pasa por tu cabeza, aunque pensándolo bien frente al calor insoportable que hace en Sevilla unos días más en Barcelona no serían mala idea, pero mi querida linea Low Cost al final consiguió poner un avión. Podría escribir líneas y líneas sobre como la gente confunde low cost con bussines class o cómo pagas un dineral por un billete "barato" y te tratan fatal, prefiero hablar de una semana estupenda y una ciudad que me enamorado.
He escuchado como los guijarros se mecen con las olas de un mar azul, he paseado mi panamá en muy buena compañía por las calles de un pueblo precioso. He visto, oido, sentido, aprendido y sonrojado.
Me he llenado de modernura en una ciudad dónde la gente explota su creatividad bajo las chimeneas de Gaudí, me he quedado frente a un escaparate como un niño viendo mil tipos de chocolates y me he sorprendido ante una ciudad llena de rincones.
Tres reencuentros, tres personas, tres instantes. Una conversación en la playa, una en una loma verde y otra con un mojito en la mano. Mil historias han pasado y mucho me he reido, siempre con la cámara a cuestas. Volveré pronto!!!

EL ENCANTO DE LAS PEQUEÑAS COSAS

El Bonsai es el paradigma de lo pequeño, pero a la vez tiene la capacidad de expresar muchísimo y concentrar el espítitu de un árbol en el tamaño de una botella. Cada detalle de éstos arbolitos es capaz de tenerme embelesado horas y sin duda son un claro ejemplo de la sensibilidad japonesa.

Yo tenía uno al que tenía mucho cariño, pero me fui de vacaciones y quien se encargaba de regarlo no lo hizo así que cuando volví estaba seco. Cuando tenga mi propia casa, depués de poner la cama lo siguiente en entrar será un bonsai.

Como ellos hay muchas cosas que a simple vista pasan desapercibidas, pero que al verlas nos hacen sonreir. Parece que en la vida sólo es importante lo que llama la atención, el protagonista de una película, el coche más potente o la frivolidad de las millonarias del programa de la Sexta(totalmente detestable, un día le dedico un blog).

Frente a eso nos encontramos un magnolio en flor (nunca me canso de mirarlas), la esquina desgastada de un edificio de piedra o un azulejo abandonado en una obra. Frente a las demostraciones de amor exageradas, los amigos para siempre y el a ver si nos tomamos un cafe tenemos los pequeños gestos, esa sonrisa que delata que están contentos de vernos o esa mano que te ayuda a levantarte. Nunca he creido en los gestos exagerados, prefiero fiarme de esas personas que sin hacer ruido te ayudan, que cuando realmente las necesitas están ahí. Como dice una amiga mía, cuando quieres fiesta todo el mundo se apunta pero cuando realmente necesitas algo salen en estampida.

Hoy no llevo un buen día, pero buscar detalles en la vida me ayuda a volver a sonreir. Mirad por la ventana y ved como el sol del atardecer hace brillar al edificio de enfrente...

CULTO AL CUERPO

Después de una tarde en la piscina de mi gimnasio el tema me vino a la mente sin tener mucho que pensar. Lo más fácil es decir que sólo son cuerpos, que su obsesión por su cuerpo es absurda y que al final lo importante es lo que hay en el interior. Después de verme en bañador todos éstos pensamientos vienen a mi cabeza después del desfile de abdominales marcados, cuerpos bronceados y bañadores pequeños.

Me contarón que en un autobús vieron a un musculitos leyendo un libro de un filósofo del XIX, no sólo son guapos, también son listos. Por eso mismo frente a la crítica fácil y manida de anteponer el intelcto a la obsesión por el cuerpo voy a darle la vuelta a la tortilla.

Intento ir al gimnasio, aunque sin muchos resultados, se que me falta la fuerza de voluntad necesaria  para conseguir que mi barriga pase a mejor vida, yo em resigno nunca tendré el cuerpo de un modelo de CK. Un pensamiento triste viniendo de una persona a la que le gusta cultivarse y sabe realmente que la imagen es sólo imagen, pero para que engañarnos, queremos vernos mejor.

Creo que es importante cultivar tu cuerpo del mismo modo que cultivas tu mente, en el término medio está la virtud. No por lo demás, es absurdo matarte en un gimnasio sólo para que alguien se fije en tí, ¿pero no es lo mismo que demostar tus conocimientos sobre cine independiente en una reunión de modernos?.

Las barriguitas son sexys y hay que quererse tal y como somos, pero ¿nos imaginamos al David de Miguel Ángel sin su escultural cuerpo?

ARQUITECTUAS INCOMPRENDIDAS

Hoy en día la arquitectura ha pasado a convertirse en una marca de moda, todas las ciudades quieren tener un Ghery o un Calatrava, igual que las damas de la alta sociedad quieren lucir un Valentino o un Chanel. Nos encontramos ante una vorágine de concursos hechos para las estrellas, las cuales se contentan con presentar esbozos de una arquitectura que hace tiempo que olvidaron. ¿Solo por ser curvo y de titanio ya es una buena obra?. El dinero fluye para llenar las ciudades de éstas obras, que normalmente siguen inacabadas por sus disparatados presupuestos o bien paradas porque a sus vecinos no les gusta.

Lo "moderno" asusta, sobre todo en las ciudades más históricas, cuenta mucho desprenderse del peso de la balaustrada. Es el caso de éste puente que cruza silencioso el Guadalquivir por Córdoba. Lo que para mí es sencillo y austero para la mayoría de los ciudadanos es un horror de hierro oxidado que nada tiene que ver con el magnífico Puente Romano. La arquitectura sigue sin llegar a la gente, salvo en sus formas más mediáticas y aunque es cierto que se hace muy mala arquitectura también hay construcciones que con el tiempo estoy seguro que formarán parte importante de las ciudades, dejemos pasar el tiempo.

Siempre digo que las ciudades las conozco mirando a los tejados y cuando alguien me cuenta lo mismo sonrio, es fantástico saber que hay gente que disfruta de la arquitectura, del barroquismo exultante a la mediática novedad.

¿Quién se viene a mirar los tejados?

LA DOLCE VITA

Quiero ver el mundo a través de unas wayfarer, igual que Marcello miraba esa Roma de belleza incomparable, llena de fiestas, picardía y glamour, con tardes bebiendo Martini en una pequeña piazza y madrugadas de esmoquin deambulando por La Fontana di Trevi. Dejar de sentirme rojo y empezar a verlo todo de color rojo Valentino( el rojo siempre tan cercano a mi estado de ánimo). Hoy Roma me inunda y eso que no la conozco, pero no tardaré mucho en perderme en sus calles, pues si algo me apetece de esa ciudad es deambular sin rumbo huyendo de lo turístico. La recorreré con sombrero y pañuelo en la solapa, me colaré en los portales de las casas y respiraré el aroma de la ciudad eterna, tomaré un capuccino y me sentaré a ver pasar la gente.

Hoy me siento Roma después de un día de tormenta, los truenos dejan paso a la quietud de la piedra y una ventana se abre para que la mirada se pierda por los tejados...

A SINGLE MAN

Increible como un diseñador de moda como es Tom Ford puede dirigir una película y conseguir un resultado estupendo. Puede que no sea la mejor película del mundo, pero si eres medianamente sensible la historia te llegará al corazón. Los actores fantásticos (mis preferidos), la ambientación y el vestuario maravillosos y una banda sonora que recomiendo encarecidamente. Sin olvidar esa verde botella de Tanqueray...

Nos enseñan que hay que vivir en pareja, necesitamos alguien a nuestro lado para pagar la hipoteca y unos hijos que nos cuiden cuando seamos mayores. Buscamos desesperadamente a una persona que nos acompañe en el camino, a veces la encontramos y otras simplemente nos amoldamos, ¿tan terrible es la soledad?.

Hay parejas fantásticas, que si caer en los tópicos de los cuentos de hadas se encuentran en la vida y desarrollan una relación auténtica, pero creo que antes de lanzarte a una empresa de tal calibre hay que aprender a estar solo y descubrir que podemos hacer todas esas cosas, la felicidad empieza por mirar dentro de uno mismo.

Ver como la gente se empareja solamente por no estar sola me da miedo, no puedo imaginarme como una relación puede ser una asociación comercial en la que la máxima es hacer ver a los demás que has triunfado en la vida por haber encontrado a alguien que te aguante. ¿Ser soltero está tan a la baja como el Ibex 35?.

El protagonista de la película pierde al amor de su vida y desde entonces va a la deriva, le falta una parte de si mismo y es incapaz de continuar. Si tuviese que parar mi vida cada vez que estoy soltero acabarían confundiéndome con una estatua, pero lejos de parecerme a un bronce de Rodin sigo mi camino poniendo un pie delante del otro.

I am a single man...

http://www.youtube.com/watch?v=aypyJtHzc70

Miradas

La fotografía es un arte y como tal suelen utilizarlo como vehículo elitista para la autocontemplación. A mi me encanta y admiro el trabajo de muchos fotógrafos, pero cuando fotografío no prentendo nada, sólo se trata de mi visión del mundo, una forma de expresarme y divertirme, sin ningún tipo de moralina o intento de divismo. Lo más interesante es descubrir a la persona que hay detrás de la foto, pues éstas dicen mucho del autor. Descubres nuevas miradas que te muestran situaciones que posiblemente nunca habías advertido o en el caso de la fotografía de moda un mundo de fantasía que esconde mucho más de lo que se ve a simple vista.

Me gustan los detalles, esas pequeñas cosas que suelen pasar desapercibidas y que cuando estoy detrás de la cámara se revelan ante mis ojos. Es una sensación mágica, colgarte la cámara al hombro y salir a la caza de fotografías, sin darte cuenta descubres un instante mágico, un objeto curioso o un reflejo de luz.

Hace tiempo que no saco la cámara, pero ya tengo nuevo objetivo...

Caminante no hay camino....

Caminar no es más que poner un pie delante del otro, a veces sin rumbo fijo y otras con el objetivo claramente marcado. Hoy tengo dos caminos ante mi y todavía no se si los recorreré los dos, uno o ninguno.

La mañana se levanta gris y para colmo yo estoy de un gris plomo debido a una persistente tosecilla que me acerca más si cabe a cierta heroina verdiana, la cual no acabó muy bien. Por lo tanto el primer camino en éste anodino Domingo se me hace largo. Es día de llamadas, cervezas en El Salvador y capuccino en el Robles-Laredo ( por supuesto acompañado de un pastelito). El móvil sigue abandonado en la mesa, sin intención por el momento de ser usado y si recibir ninguna invitación.

El segundo camino lo tengo delante de mí, el futuro y ahora mismo se materializa en un proyecto que hay que acabar. Convertirme en un yonki de los kleenex ha alejado a mi musa, que seguro si ha recibido un sms y va ya camino del Salvador, mientras que yo rodeado de papeles y con el lápiz en la mano intento dar un paso más por ese enfangado camino.

Si te quedas parado no avanzas, así que yo empiezo a caminar, ¿alguien me acompaña?...

Una noche en la ópera

No fue como Turandot, la soprano era floja y vi como mis arias favoritas se ahogaban tras la orquesta. La escenografía totalmente Zefirelli, pura ópera y como siempre el coro magnífico. la orquesta sonó bien, aunque se echaba de menos la batuta de Halfter.

No aplaudí a la aprendiza de diva cuyos fraseos intentaban imitar a Callas, aunque habíaalgunas damas en el teatro que merecían mas que palmas, pues su esfuerzo por parecer elegantes hicieron que mi noche fuese de lo más divertida.

Las nuevas tecnologías han invadido todo, a mi lado había una joven que no dejaba de jugar(no encuentro otra palabra para definir ese movimiento de dedos) con su móvil-juguetito de pantalla táctil. Entiendo perfectamente la necesidad de mirar el facebook cada 20 minutos, nunca sabes que nuevas noticias te va a traer ese invento cibernetico y sin duda el suyo debía estar echando humo por la cantidad de veces que lo consultó.

El intermedio es la hora de la copita de cava y con eso la oportuidad de observar con detenimiento a la fauna que allí se congrega. En esos momentos me siento como Félix Rodriguez de la Fuente, así que me dediqué a montarme mi propio documental, sobre todo al ver entrar a mi querido Antonio Burgos:

"Ahí llega el curioso ejemplar de periodistucus rancios, capaz de creerse dueño y señor de las reglas del comportamineto sevillano. Sólo él sabe como una mujer debe llevar puesta una mantilla o quien debe disfrutar de la semana santa y quien no, para él son bienvenidos aquellos que estrenan horrible corbata de Francisco Pavón y valga la redundancia se pavonenan por sillas y palcos."

¿Para cuando un artículo sobre como ir y que hacer en la ópera señor Burgos?

Un conocido diseñador, cuyo escaparate me produce pesadillas cada vez que paso por Plaza Nueva se hace acompañar de una corte de efebos que se encargan de recordarle su "buen" hacer con la aguja. ¿Cuando le van a comentar que vestir como un niñato no es muy serio?.

Dos duquesas, una enorme y otra pequeña, refiriéndome a títulos ya que ambas son de figura escueta, se deleitan con la música acompañadas de un director de orquesta capaz de emocionar con su batuta.

Señoras recién llegadas del Rocío visto su atuendo, brocados de poliester que abrazan carnes poligoneras, uniformes de niño pijo con gran fantasía de color y un adolescente vestido como un dandy. Todo eso me hace sonreir mientras mi copa de cava se vacía, aunque me falta ver pasar a los hermanos Marx...

A la ópera con pajarita

Yo voy a la ópera con mi pajarira. Puede parecer un acto esnob, pero para mí es pura frivolidad, ¿cómo voy a ir sino a contemplar una escenografía de Zefirelli?. Ante el barroquismo visual yo impongo mi barroquismo persona, no el de las vírgenes sevillanas cargadas de oropeles, sino el de la sociedad francesa del miriñaque que acudía a la ópera a dejarse ver y mirar. No se trata pues de un mero ejercicio de contemplación artística, sobre todo si la soprano destroza la obra, sino una investigación visual en busca de lo peculiar dentro de una ciudad que no sabe muy bien como ubicarse en un acto de tan elevada sensibilidad.

Mucho que ver y más que criticar, sobre todo cuando al pasar por el vestíbulo las miradas se disparan, ¿nunca han visto una pajarita?, quizás debí venir con traje de nazareno, estoy seguro que eso les habría resultado más familiar. Pero no todo el minte es orégano y más allá de las entradas regaladas a los miembros del las múltiples institutciones que pueblan la ciudad y lo que se piensan es que están en una recepciónen la embajada inglesa, encuentras miradas que delatan la emoción que acaban de sentir al escuchar el "Sempre libera".

Ya no existe la etiqueta, todo se ha liberalizado, por lo que una pajarita puede ser tan impropia como una camiset, sin embargo son éstos pequeños gestos los que te hacen auténtico. Algunos dirían que iba demasiado elegante para ese evento, yo simplemente digo que iba suficientemente YO como para sentirme cómodo. Pues al final sólo se trata de mostrarte tal y como eres y yo soy pura pajarita. No busco que me entiendan ( yo jamás entenderé porqué inventaron las camisetas sin mangas), pero un momento especial para mí requiere una indumentaria especial.

En definitiva, disfruto paseándome con la pajarita por mi querido polígono, donde miradas de curiosidad se levantan a mi paso, sin maldad ninguna pero seguro que al verme piensan que hago yo de esa guisa por un barrio donde la bata y las zapatillas de estar por casa son las reinas, ¿llegué yo de otro planeta?...

El baul del aire

Algo tan simple como un baul para guardar el aire, ese es el comienzo de éste blog, un objeto que sirve para guardar algo que no necesita recipiente.

Mi baúl está en un desván de una casa donde solía pasar mis vacaciones, no es de Vouitton, pero para mí vale mucho más.

Está junto a otros baules, llenos de cosas increibles, trajes antiguos, juguetes olvidados, libros polvorientos, carretes de hilos de seda y muchos de mis sueños de niño. Algún día ire a recogerlo y buscaré mi propio desván...