PROPÓSITOS Y DESPROPÓSITOS

Si Septiembre es el mes de los coleccionables Diciembre se convierte en el mes de los buenos propósitos y las recurrentes listas que nos dicen que fue importante en ese año que se acaba. Mañana día 31 todos soñaremos con el gimnasio al que volveremos, con los libros que leeremos y las hazañas que se escribirán en nuestras vidas.

No puedo ser más tópico, terminados los fastos de unas fiestas que se vestirán de dorado y comenzarán al sonido de unas campanadas a veces cansinas como las de nuestra querida Anne y sus dorados bucles o más bizarras entre la sonrisa burlona de Jorge Javier y las sibilinas garras de I.P. ¿ o es al revés?. Siempre se puede recurrir a esa cadena donde el acento es inventado y bajos los sones de ese villancico chirriante que anuncia que "la navidad en Canal Sur es nuestra navidad" y sigueindo con el tópico yo en los primeros días del 2012 volveré al gimnasio con el firme propósito de hacer aparecer tersos abdominales en el abdomen y cuyo resultado no será otro que cabiar la cuota mensual pasados unos meses por un par de entradas para ver Madame Butterfly sentado tras la duquesa y su duque.

Me propondré ser bueno, encontrar un trabajo y mil sueños más, los cuales sin esfuerzo no se harán realidad y que vendrán precedidos de un análisis de un 2011 lleno de contrastes, sorpresas, decepciones y alegrías, todo bajo el cielo azul de una Córdoba que preferiría honrar como visitante que como habitante. Muchas ideas revolotearán sobre la copa de Möet, pero quedarán apartadas durante el tiempo que deguste un postre que hoy saldrá de mi cocina, pues si hay un propósito que cada año me hago y nunca dejo de cumplir es sucumbir al dulce placer.

Otra historia son esas listas que nos dicen cuales son las mejores películas o las socialités mejore vestidas, en ésta mañana he leido 10 listas diferentes y que como las campanas desaparecerán al sonar la décimosegunda campanada porque ya estaremos pensando en todo lo nuevo que llegará. Las hay mejores y peores, rigurosas y absurdas, pero no viene mal hacer un repaso a las cosas que nos llamó la antención en éste año que se acaba.

El el 2012 creo que elegiré como propósito cosas al alcance de mi mano, como terminar con todas las figuriras de chocolate que cuelgan del árbol navideño y sonreir cada mañana recordando algo que me haga feliz.

¿Cuáles son los vuestros?.

HISTORIAS DE UN MAMARRACHO: MARIO NIEBLA DEL TORO

Historias de un mamarracho: Mario Niebla Del Toro… Puede ser un comienzo un tanto agresivo, pero puedo prometer que esta mañana no me he desayunado a María Dolores de Cospedal. Ante determinadas imágenes mi lengua se dispara sacando sus formas más angulosas y no puede evitar opinar sobre un periodista que al leerlo hace que mi mente saque su lado más oscuro. Ésta es la crónica de un personaje, que a partes iguales me causa fascinación y repulsión.


Todo esto se desencadena después de leer un artículo en el que Mario Niebla del Toro da sus secretillos de belleza. Si en ese artículo esperas ver los últimos tratamientos cosméticos, evita leerlo, porque el caballero no va más allá de hacer una apología de sus patillas y usar brocha a la hora de afeitarse, usando un jabón que siempre estuvo en el baño de mi abuelo, ¿se puede ser más rancio? Él es la viva imagen de una ciudad que cuando pretende brillar lo hace como pocas, pero cuando decide sacar a paseo lo peorcito de cada casa lo hace orgullosa.

El protagonista en cuestión es un periodista sevillano que, como si un catálogo de tendencias se tratase, se apropia de todos los tópicos de esa Sevilla que huele a rancio y se aleja bastante de la que a mí me gusta. No le falta detalle, desde esas patillas imposibles a la espantosa mezcla que provoca el vestir como un abuelo con toques de caballero inglés, magníficamente aderezado con la omnipresente banderita española; hay que estar orgullosos de nuestro país, pero nuestra bandera jamás tendrá el toque estiloso de la británica, por poner un ejemplo.

Mario Niebla del Toro pasea por la ciudad con tres kilos de gomina, saludando por doquier y con esa cabeza alta del que se siente dueño de un Pulitzer y digno heredero de la gran calidad periodística española. En una ciudad donde a los conocidos se les llama amigos mientras puedan hacerte favores y se les retira el título en cuanto son ellos los que te lo piden.

Su trabajo es encomiable, pues se encarga de retratar esa vida social de medio pelo muy alejada de portadas de grandes revistas, y que se centra en las reuniones de antiguas alumnas de colegios concertados y los eventos organizados por Raquel Revuelta. No hay más, porque Sevilla no es New York y cuando sus elegantes quieren ir a una fiesta suelen viajar en AVE y lucir su estilo lejos de la pluma del citado personaje. Muy lejos de las grandes cronistas de la high society, que lanzaban dulces dardos sobre Maria Callas o alguno de los Rotchilds envueltas en las últimas creaciones de ese Dior de los 50. Ahora el must son los jerseys de Burberry, no los de la colección de Christopher Bailey, sino los de cuello a la caja con su caballito corriendo por el pecho. Puedes googlearle, buscar imágenes y prepararte para el aburrimiento absoluto.


http://www.google.es/search?tbm=isch&hl=es&source=hp&biw=1920&bih=832&q=%22mario+niebla+del+toro%22&gbv=2&oq=%22mario+niebla+del+toro%22&aq=f&aqi=g1g-S2&aql=&gs_sm=e&gs_upl=2777l7660l0l8502l23l14l0l0l0l0l546l3244l2-2.2.2.2l8l0

No tiene bastante con una columna en la edición sevillana del ABC, sino que nos regala una fantástica revista, llamada Escaparate, (http://www.escaparatedesevilla.com/portada.html) que tras leerla dan ganas de salir corriendo. Entiendo que muestra un estrato de la ciudad en el que no me muevo, esa burguesía venida a más que por tener un sueldo algo superior a los 2.000 euros ya se sienten descendientes de los Fernández de Córdoba y con carteras equiparables a los Botín. Ellas llevan perlas, ellos no pueden vivir sin un flequillo que les tape los ojos, votan al PP porque es lo único que pueden votar y llevan en sus brazos, en una preciosa posición similar a una alcayata, bolsitos falsos de Vuitton. Ellos son su público, los que van a montar a caballo a un club social y su idea de vida cultural no va más allá de la Semana Santa. ¿Han pensado en los beneficios de tener un libro entre las manos? Si nos detenemos a leer la revista, cuyo subtítulo reza “Revista social del sur de España” (aunque creo que geográficamente el sur de España comprende algo más que Sevilla y Jerez de la Frontera), podemos encontrar estupendos reportajes que tienen por protagonistas a esas mujeres que pueblan los sueños de Mario: Gunilla, la condesa de Romanones, Tita Cervera y una larga lista de personajes que lo reciben en sus sencillas casas y le cuentan en la mesa camilla todos los sinsabores de sus agitadas vidas.

No tiene desperdicio el último número, dedicado a los premios que él mismo entrega. Invitados ilustres como Isabel Pantoja, Tita Cervera y Ágatha Ruiz de la Prada, una comida de bienvenida, una fiesta de máscaras y un brunch de despedida magníficamente descrito en la revista con los nombres de todos y cada uno de los que estiraban el cuello para salir en la foto con la famosa más cercana. Un baile de máscaras donde las elegantes iban casi todas de prestado y las menos elegantes hicieron apología de la lentejuela y la pluma mal teñida, de ellos mejor no hablar, porque desde el esmoquin del señor Niebla que le quedaba grande y estaba mal cortado a las fantasías de terciopelo de los que se consideraban “it” boys habrían hecho que Mademoiselle Chanel prendiese fuego a tanto poliéster.

Muchos son los que carecen de la brillantez suficiente para triunfar, yo me incluyo entre ellos, pero muy peligrosos son los que confunden los diamantes con trocitos de cristal y el oro con purpurina. No nos engañemos, ir a la fiesta de inauguración de un pato que quiere ser Ganso no es asistir a la reapertura de la tienda de Chanel en Londres, y sin duda Vittorio y Luchino no son equiparables al Kaiser Lagarfiel. No se trata de elitismo, sino de saber de dónde vienes y dónde estás, porque a veces un azabache puede ser tan bonito como el diamante Taylor-Burton, pero hacernos creer que un trozo de plástico es un brillante famoso es otra cosa.

Volvamos a la cuestión del estilo y es aquí donde la falta de personalidad se convierte en la protagonista. Puedes optar por ser tú mismo, elegir tu estilo y llevar aquello que te gusta y te sienta bien, o puedes optar por la opción del uniforme, seguir a la manada y aparecer con americana y pañuelo ya vayas a comprar el pan o acudas a un actito social de señoritas de barrio residencial… ¿Se pondrá americana y gomina para hacer deporte?, menuda pregunta más tonta, este caballero no ha visto un gimnasio en su vida, salvo que ejercitar la lengua en el cotilleo se convierta en deporte olímpico en el futuro, con lo que seguro contaríamos con una medalla de oro.

El estilo de Mario Niebla del Toro al escribir es ampuloso, frívolo y aburrido, como una voluta dorada, olvidada en un retablo barroco. Sin duda tendrá una buena legión de seguidores, pero no está de más exigirle un poco de compromiso en sus palabras y un toquecito de ironía. Lo mejor es empezar por reírse por uno mismo. Yo lo he probado en más de una ocasión y resulta realmente enriquecedor.

EN RÉGIMEN DE CREATIVIDAD VIGILADA

Como un preso al que le dan la condicional veo cortado mi instinto creativo a la hora de decorar la casa en vistas a las navidades. No pondremos en duda que soy el alma creativa de la casa y que en cuestión de gusto podría ser el árbitro al modo de los personajes de las novelas inglesas del XIX, pero con cierta facilidad olvido que no soy dueño de mi casa, pero mi tiempo llegará y mi árbol brillará más que la sonrisa de Isabel Preysler al recibir a sus invitados con unos ferreros roché, aunque en mi caso prefiero el Möet et Chandón, que es más fino y emborracha.


La situación se repite año tras año, yo soy el que sube el árbol, el que lo monta, coloco las cosas y en el último minuto mi madre tiene un ataque de naviditis, le da su toque y deshace lo que he hecho y mi idea se viene abajo. Hace años sufrimos la misteriosa desaparición de todos los adornos de árbol, eso provocó una crisis peor que la que sufre España con la caída de la deuda y el aumento del paro. La tensión flotaba por mi casa ante el extraño acontecimiento y finalmente tuvimos que reponer los adornos, aunque nunca fueron tan bonitos como los perdidos. Éste año se han comprado bolas nuevas, pero eso no es suficiente para un espíritu sensible. El resultado sin ser feo se queda a medias, pese a que he hecho todo lo posible por que quede precioso, mis ideas han quedado en el aire, como el proyecto de un árbol que podría haber sido magnífico, otra vez será.

El otro elemento indispensable es el belén, un precioso conjunto de figuritas que fui pintando en mis años de perdida adolescencia, logrando un conjunto realmente bonito. Pero sólo pude montarlo completo un año, el resto se ha visto censurado y recortado al misterio. Éste año como si de un gran hermano se tratase volvieron las nominaciones y las expulsiones, la Virgen como es la inmune de la semana por el milagro divino no puede abandonar la casa y no dudó en nominar a la lavandera, para quedarse como única mujer, mientras que San José no tuvo piedad con los Reyes Magos, esos ricachones capaces de quitarle protagonismo. Al final tuve que hacer de Mercedes Milá y anunciar las expulsiones, hubo lágrimas y alguno pensó en la repesca, pero tendrán que esperar al año que viene.

Ante tal panorama no me queda otra que encerrarme en mi habitación, poner una selección de villancicos favoritos y al ritmo del Let´s Snow cantado por Frank Sinatra canalizar tanta creatividad en la escritura acompañado por un trocito de turrón, más navideño imposible. Mañana a pensar en los regalos, cosa que siempre acaba dándome más de un dolor de cabeza. y dará para una nueva entrada.

LA MANCHA MODERNA

La Mancha es profunda, muy profunda y te recibe siempre con los brazos abiertos, sobre todo con un gran amigo esperando para recibirte. Así que después de unos días en Madrid en los que disfrutamos de una comida de lo más divertida, mi bolognesa no estuvo mal, pero la cheese cake me salió riquísima, pese a lo mal que me llevo con los hornos ajenos. No sé qué habrá sido de la mitad de la tarta que se quedó en el frigorífico, pero algo me dice que un goloso disfrutó de ella a su vuelta del fin de semana. Mientras degustábamos pasamos de un tema a otro, empezando con la inauguración de Gatti y terminando con un examen exhaustivo a la segunda temporada de Downton Abbey. Realmente divertido, así que habrá que pensar en repetirlo.

Tras esos días de trabajo y tea party cogimos un bus y nos marchamos camino de Tomelloso, no sé si en busca de El Quijote o de sus productos gastronómicos, así que mientras uno dormitaba y el otro leía en su portátil,¿hay cosa más incómoda?, llegamos a una Mancha que nos recibía con bastante frío y la promesa de una cena deliciosa. Nunca he sido bueno mezclando gente, me queda mucho que aprender de las anfitrionas inglesas de la alta sociedad, que con exquisito gusto mezclan gente. En éste caso iba sobre seguro, dos personas educadas, inteligentes y con aficiones en común iban a conectar, aunque eso hiciese que acabase escuchando al día siguiente en el coche todo el repertorio de Chico y Chica.

Gracias a Juan y pese a su ausencia cenamos una lasaña de verdura riquísima y la adicción que tenemos Emilio y yo se vio ampliamente saciada con un tiramisú que Javi borda, voy a plantear al gobierno que por ser parado me manden todas las semanas una bandeja de pasteles, así estaría mucho más feliz.

El Sábado fue día de turismo, empezando con los restos arqueológicos de Segóbriga, ciudad romana que acabó siendo abandonada pero que sorprende por su teatro y anfiteatro. Por supuesto el evento requería un dress code campestre aunque yo llegase a la Mancha con todo mi arsenal de pajaritas, algo así como hace mi “querida” Pe cuando se quita sus palabra de honor de alta costura y se enfunda en la piel de la protagonista de Volver, aunque yo siempre he pensado que bajo esa caracterización tan estupenda y un papel tan intenso se escondían unas bragas de 500 euros de La Perla, aunque Almodóvar la vista de actriz, petarda se queda.

Al anfiteatro le faltaba la escena, con sus columnas y estatuas pero se veía magníficamente compensado con un paisaje verde y azul, sin duda un telón digno del desaparecido. Aunque las piedras se vieron ensombrecidas por la digna interpretación de un moderno Virgilio, que declamando pese a la vergüenza nos hizo reír. Sitios como éste siempre hacen volar la imaginación y al cerrar los ojos reconstruyes la ciudad hasta verla en todo su esplendor.

Tras la visita una buena comida manchega y de vuelta a la carretera a perdernos en un pueblecito de casas blancas y calles empinadas que culminaba en un impresionante monasterio hoy convertido en seminario. Arquitectónicamente es impresionante, desde su fantástica fachada llena de símbolos de la orden de Santiago al refectorio donde las nuevas generaciones de hombres de Dios comen con Coca Cola bajo un artesonado renacentista que haría ensombrecer a algunos ya vistos en algún palacio. Pero lo realmente auténtico del lugar son los jóvenes seminaristas que lo habitan, pues estando como tontos turistas haciendo fotos desde uno de los ventanales de la galería superior y ante la imposibilidad de volver a cerrar las antiguas hojas de madera uno de los seminaristas tras un tremendo resoplido gritó un inesperado “quite” en el que la “e” se alargó al infinito y el vozarrón, más propio de un cabrero dirigiendo a sus animales, nos dejó perplejos.

Con la cabeza llena de historia iba en el coche pensando que por hoy había aprendido bastante y ahí estaba muy equivocado, pues los dos caballeros que me acompañaban en mi aventura se lanzaron en un duelo al estilo del programa “Furor” cantándose todo el repertorio de ese grupo de modernas llamado Chico y Chica. Perplejo los miraba y escuchaba, mientras las frases se sucedían pues yo no conocía ninguna canción del grupo, quizás debí lanzarme con algún aria de ópera, pero seguro que Pavarotti se habría aparecido en mitad de la carretera dispuesto a llevarme a los infiernos, así que callé y escuché, con la determinación de escuchar la discografía completa del grupo para la próxima no quedarme fuera del juego.

Los dos abuelitos pedimos quedarnos viendo una peli en vez de salir, los años pesan y el frío de la Mancha lo suficientemente disuasorio como para preferir la comodidad de un sofá a el musicón del local rockero del pueblo. La película una oda indie llena de actores indies con un guión muy indie pero para sorpresa nuestra con un final muy mainstream.

Y como todo lo bueno se acaba la mañana del Domingo terminó con rapidez y me vi corriendo por la estación cargado con mis maletas un minuto antes de salir el tren. Mi corazón latía a mil por hora, la maleta con Gatti dentro pesaba como un muerto, pero conseguí montarme en el tren y volver a Córdoba. Ya de vuelta aparte de los buenos recuerdos me quedaban unas ricas tortas de Alcázar que hicieron la delicia de éste goloso.

GATTI PARTY

Volver a Madrid es siempre una experiencia y ésta vez no iba a ser menos, me esperaba la inauguración de la exposición de Gatti gracias una invitación preciosa en un sobre negro con el nombre y la dirección escritos a mano dirigida a quien se ocupó de convertir esos textos en algo interesante que leer. Nos faltaron dos grandes damas, pero fuimos un grupo de lo más divertido.


No había dudas en cuanto a la pajarita, si te vas a codear con toda la modernez madrileña y la vas a mezclar con los rescoldos de una movida ya pasada, no podía pensar en otro complemento. Lo malo llega cuando te ves la cama llena de pajaritas y no sabes por cual decidirte, la indecisión es mi bandera y si no me cambié veinte veces de modelo no me cambié ninguna. No era un evento excesivamente formal por lo tanto tuve que desechar mi primera opción ya que desentonaría un poco, eso significaba que la chaqueta azul transportada desde tierras califales seguiría en su funda a la espera de una soirée más apropiada, una lástima porque estaba realmente guapo. Muchos fueron los cambios de ropa para al final decidirme por una pajarita de terciopelo verde y un atuendo con toques sport y detalles más elegantes, como el pañuelo en el bolsillo a juego en color con su corbata y los zapatos acharolados.

Entré justo cuando Pedro Almodovar hacía su aparición estelar y otros tantos invitados se marchaban apresuradamente (como la gran Topacio Fresh o Bibiana), pues esa noche había otra fiesta a la que no tuvieron el detalle de invitarme. Tras la entrada triunfal y encontrarme en una sala llena de gente, intentamos ver las obras sin dejar de mirar a todos los VIP que iban entrando. Tras la conmoción provocada por la troupe almodovariana llegaron otras sorpresas, una fue comprobar que Carmen Lomana ha conseguido a base de Botox que su sonrisa nunca se borre y su espléndida figura se vio resaltada por un precioso vestido negro, lástima que se quedase sin batería del móvil y no fuese capaz de localizar a su chofer, por suerte un amable madrileño tuvo el detalle de indicarle dónde se encontraba la puerta aunque no supo de quien se trataba al señora al entrar y contarnos la historia.

Otro de los hits de la noche fue Mario Testino, el famosísimo fotógrafo se encontraba rodeado por cámaras de televisión mientras sus tres ayudantes-modelos, pues es imposible pensar que los dos caballeros y al dama no lo fuesen dada su belleza, pululaban en torno a su jefe-dios que comentaba con la sonrisa propia de alguien que cena con Anne Wintour lo mucho que le encantaba la exposición. Mucho glamur para una fiesta que ningún moderno quiso perderse, pues nadie salvo el eterno acompañante de David Delfín estaban invitados a la fiesta de esmoquin de GQ. Pelayo y sus amigas gótico-ateas me hicieron reír en muchos momentos, que buen negocio es ser compañero de y con su estilismo sacado de una revista de tendencias y vestido de arriba debajo de grandes marcas. No fue el único, porque el despliegue de modelitos modernos daría para todo un libro de Taschen, lo podrían titular “modernitos a base de pasta y Botox”, porque los más mayorcitos hacen su particular acto con Mefistófeles a base de la toxina botulímica y los jovencitos no olvidaban sus tupés, zapatos de suela ancha, pitillos con ese aire descuidado que suelen llevar los que dedican más de tres horas a arreglarse tras una intensa tarde de compras por las mejores tiendas de Madrid. Cuánto daño ha hecho el reálity de MTV viendo como Marito se gasta 20000 euros en dos cazadoras de Balmain.

Una fiesta no es una fiesta si no aparece Bimba Bosé, enfundada en un chándal negro y acompañada de toda su prole se dispuso a recorrer una sala llena de fotos suyas para regocijo de una de sus hijas, que iba contando en cuantas fotos salía su mamá, el encantador Gatti comentó al padre de la pequeña que iba a acabar aburrida de contar las fotos en las que salía su madre, porque la exposición y cito palabras textuales “son para vos”. Increíble comentario para alguien que ha trabajado con tanta gente, pero Bimba es Bimba y algún día tendrá su propia marca de cereales. Tenemos a Bimba hasta en la sopa.

La exposición se organizaba en tres plantas, si bien la primera se dedicaba a toda la carrera de Juan Gatti y sorprendía por la cantidad de trabajos que ha realizado, las siguientes se convertían en un ego-homenaje a lo que es su último trabajo, una serie de fotografías un tanto insulsas que son incapaces de transmitir el genio de un hombre que ha hecho de su trabajo su mejor trofeo. Imposible no pararse en las invitaciones que ha diseñado o las portadas de discos de grupos famosísimos, preciosas sus portadas para Vogue Italia, arriesgadas, desprendiendo arte y con todas las supermodelos de los 90. Poder hablar con él dos minutos fue todo un regalo, fue amable y escueto, pero todo quedó en una conversación cortés en la que agradeció el trabajo de Emilio como corrector, bien merecido pues esos textos han dado muchos dolores de cabeza incluso provocaron una disputa lingüística digna de un artículo periodístico.

Los invitados con su expresión de “somos muy importantes” revoloteaban entorno al anfitrión, quien de vez en cuando iba regalando a sus íntimos el catálogo de la exposición, 5 kilos de un trabajo impresionante al módico precio de 97 euros. En mi caso no fue doloroso pagar los 97 euros, pues me lo regalaron, pero pasear los 5 kilos de Madrid a la Mancha y acabar en Córdoba fue toda una señal que me indicaba que ya era hora de apuntarme a un gimnasio. ¿Estaría pensado para esa nueva raza de hombres que mientras levantan pesas en el gimnasio conversan sobre la nueva antiarrugas de Sisheido?.

No hubo copas o aperitivos, sólo arte y un homenaje a esa expo del 92 con un vídeo imposible en lo que fue el depósito de agua, aunque no sabíamos que Gatti tenía una fiestecita privada para sus amiguitos en su estudio, a la que llegarían Alaska y su imposible marido después de recibir éste un premio con pajarita negra y piernecitas de anoréxico. Una fiestecita bien documentada por una serie de bloggers ahora en boga y que no dudan en hablar de lo exclusivos que son mientras no tardan ni quince segundos es subir las fotos a su Twitter y presumir de famoso.

Y de la movida acabamos tomando una ensaladilla infame en un barecillo typical Madrid, sin duda el mejor final para una exposición que merecía un toque castizo, aunque fue sólo el preludio de un gran fin de semana.

TERRORES NOCTURNOS

No es el principio de una película de terror, sino el comienzo de una merienda que me hizo descubrir hasta qué punto los habitantes de dichas películas pueden rodearte en el sitio más encantador. Es un cuento de terror en el Madrid más cool.


Como no podía ser de otro modo, nos encontrábamos merendando en un nuevo establecimiento donde todo está cuidado al detalle, desde la arquitectura resaltada con un precioso mobiliario hasta la dueña esperando en la puerta para encontrarte una mesa. El sitio tiene el éxito asegurado a juzgar por las atestadas mesas, por lo que nos acompañaron a la mesa común, ese concepto tan nórdico en el que una silla vacía significa que cualquiera puede sentarse. Ningún problema al respecto pues siempre puedes llevarte gratas sorpresas.

Siendo un goloso empedernido es complicado decidirse, pues el aspecto de todos los pasteles era delicioso, salvando los dedicados a Halloween que ni fú ni fa. La pobre camarera tuvo que esperar un buen rato hasta que nos decidimos, un café con leche y una tartaleta de Jijona para el caballero y un capuccino acompañado de una tartita de limón para mí. Dos niños en mitad de Disneylandia no habrían tenido la expresión de felicidad que tuvimos al probar el postre, sencillamente delicioso.

El ambiente era distendido, pijerio madrileño que en contraste con el andaluz huyen de caballitos y gominas, aunque siempre fieles a los bolsos de marca. Un tanto eclécticos con ese aire de gente de negocios y sus Iphones ondeando como banderas. Yo en cambio opté por la pajarita que suele formar parte de mi uniforme cuando pongo un pie en Atocha, por el sur siguen mirándome raro cuando paso, peor para ellos.

Tan ensimismado estaba con mi tartita que no presté atención a quienes entraban por la puerta, menos mal que con discreción fui avisado y no tuve más que levantar la vista para verlos entrar. A primera vista se diría que eran hermanos pues compartían rasgos, pero algo me decía que la naturaleza poco había tenido que ver con eso, ni los más caprichosos giros de esas hélices que forman el ADN podían haber llegado a crear eso. Pómulos exageradamente destacados, labios que harían morir de envidia a Melanie Griffith, ojos achinados y un uniforme color tostado, que sin llegar al naranja Valentino (no confundir con su maravilloso rojo que lo usa en sus trajes de noche) hacía que yo pareciese un fantasma.

Pero por si no era suficiente ese despliegue de cirugía para ocultar una edad que habría sido imposible calcular, nos deleitaron con un despliegue de marcas digno de la mejor tienda de Madrid, con ese maravilloso culto al Logo con el que los nuevos ricos disfrutan. Él con un jersey cuyo escote era digno de los mejores tiempos de Marilyn Monroe, mostrando pectorales (no sé si producto de gimnasio o de cirujano), pañuelo de calaveras de un difunto diseñador inglés, vaqueros ajustados de un italiano amante de los estampados animales y un casco de otra casa italiana. Ella lucía el mismo escote, aunque relleno con dos pechos tan esféricos como artificiales, bolso de marca, vaquero de marca y taconazo de marca.

Imposible no mirar y quedar anonadado con esa imagen, aunque bien pensado debe ser bonito que una pareja (pues sus arrumacos me hicieron desechar la idea de que fuesen hermanos) fuese junta al cirujano y estuviesen tan compenetrados para hacerse lo mismo. Si eso no es una muestra de que Cupido los ha tocado con sus flechas, que venga el amorcillo a contármelo.

Quienes me conocen saben que soy un miedoso empedernido y que disfruto muy poquito con las películas de miedo, pero desde esa tarde ese tipo de películas me parecen cuentos de hadas comparada con la visión de tanto plástico en movimiento. Hoy he tenido la buena idea de ver la nueva serie American Horror History, definitivamente debería pasarme a las películas infantiles.

SEVILLA TIENE UNA COSA, QUE SÓLO TIENE SEVILLA

Sevilla tiene una cosa que sólo tiene Sevilla, contaba una preciosa sevillana de Pareja Obregón y pese a la opinión que se suele tener fuera de la ciudad la canción tiene toda la razón, es una ciudad que te atrapa en sus contradicciones, sus contrastes y su belleza, aunque hoy por hoy la prefiero como turista accidental que como habitante.


Y como la historia va de sevillanas y coplas empecemos por la primera que no es otra que esa famosa María de las Mercedes, una dalia que cuidaba Sevilla en el parque de los Montpansier, heroína de la memoria española que soñaba con su príncipe en unos preciosos jardines que alcanzaron su cenit con la exposición del 29 y que hoy pese a su encanto son sólo un reflejo del vandalismo y el poco aprecio hacia un espacio digno de un buen paseo. Lugar imprescindible a la hora de enseñar la ciudad, perderse por sus caminos invadidos por la hiedra o acabar en la Plaza de España para sentarse en el banco de Córdoba, de vez en cuando hay que rendirse a los tópicos del turista.

El sol se esconde y la ciudad se enciende, una vez cerrados los comercios y desaparecido el bullicio las callejuelas se vuelven más interesantes, las sombras te hacen verlas de forma distinta, lo tópico se vuelve misterioso y el sorprendente olor de una dama de noche en pleno Octubre te detiene a disfrutar de ese instante.

Ser el guía en la ciudad donde viví tantos años me llena de presión y mis ansias por enseñar cada rincón me hace ser más inquieto de la cuenta, olvidado el placer de levantarse tarde y tomar un desayuno con calma, la calle nos espera.

Un poco de frivolité probándonos gafas carísimas, en busca de las gafas que lució en su boda el hoy marido de la princesa sueca, pero como la cabra siempre tira al monte, mis ojos se pierden entre las Rayban y los diseños retro de los 50. Antes de salir de la tienda en la cual no íbamos a comprar nada una sorpresa, la revista más casposa de la ciudad con una Gunilla Von Bismark maravillosamente photoshopeada en la portada, mi mente no tardó ni un segundo en decidir que esa revista tenía que llevármela.

Si algo le faltaba a esa revista eran patillas, como las que luce el personaje que la edita, alguien que se mueve entre las reuniones de antiguas alumnas de conocidos colegios sevillanos como si asistiese a la famosa fiesta Black & White de Capote, con una pequeña salvedad, no hay duquesas, escritores ni socialités, sino una clase media alta con aires principescos y aroma a rancio. Porque si algo no le falta a la ciudad son duquesas y desde luego de las auténticas.

Una de las duquesas es tremendamente mediática, a sus ochenta y muchos se casa con un hombre más joven, se marca unas bulerías a las puertas de su impresionante palacio y nos regala sus memorias. La otra mucho más discreta, recluida ve como su ex nuera quiere a todo el mundo vestida de Valentino (esa gran Nati) y su nieto, heredero de la casa ducal, se pasea por las revistas del brazo de su mujercita, la aparejadora que transmutó en diseñadora de Mango, aunque a ella gustaba obviar el apellido técnico de su carrera de arquitectura, como bien le dijo una vez el Duque de Alba a Franco, siempre hubo clases.

Tras una hojeada a la revista con un delicioso pastelito en la mano nada mejor que un vermú para seguir desgranando los secretos que semejante publicación revelaba fui advertido de un curioso detalle. Un grupo de extranjeras bebían en una tasquita lindas botellas de agua azules, mientras una con una cerveza que sólo servía para mojarse los labios y convertirse en la protagonista de una sesión de fotos inmediatamente subidas a alguna de las redes sociales de las muchachas, seguramente con el mensaje de una fiesta alocada en Sevilla.

Un sábado soleado en Sevilla es para comer bien y la elección no pudo ser más acertada, uno de mis restaurantes favoritos, a medio camino entre la alta cocina y el local de toda la vida, con un servicio muy atento y una comida deliciosa, lo que no esperaba es verme amenizado por tan impactante presencia.

Mientras elegimos el menú mi invitado me hizo mirar a la gente que acababa de llegar y me encontré con unos tacones imposibles, un pantalón marcando una figura curvilínea y una melena leonina, una andaluza de pro que al girarse me desveló su rostro, impactantemente marcado con unos labios siliconados, no era otra que Vicky Martín Berrocal, alias la diseñadora. Si con una mujerona como ella no fuese bastante llegó su hermana, un clon un tanto desmejorado del original, con zapatos imposibles, mini shorts más propios de un brunch en París que una comidita en Sevilla y como acompañantes de las dos bellas damas amigos y niños. Decir que sus conversaciones eran insustanciales es quedarse corto, empezando por la hermanísima mostrándole a su sobrina y a los dos niños de nombres impronunciables el catálogo de una marca de coches de lujo para que eligiesen uno o sus dudas sobre si en la discoteca de moda podían entrar 1500 personas, ¿dónde iba el resto, si ese es el único al que hay que ir?. Yo como buen caballero les recomendé le arroz, una exquisitez, ante una perpleja hermanísma que pensaría como un mortal como yo podría dirigirse a ella, sin saber que era yo el que hacía esfuerzos por no mirar unos labios que daban miedo.

Y como de duquesas va el juego fuimos a visitar Medinaceli o la Casa Pilatos como comúnmente se la conoce. El palacio bellísimo, lleno de perspectivas y jardines, pero si la arquitectura puede ser sorprendente mucho más lo es la guía que usando su idioma era un robot a pilas, capaz únicamente de romper su monótono discurso para hacer una broma de mal gusto sobre el magnífico Adriano y su según ella su esclavo “favorito”, con sus comillas marcadas con sus deditos al traducirlo al inglés, que por cierto era propio de un niño de primaria, ¿con los 16 eurazos que te cobran no podrían contratar a alguien con un poco de cerebro?, supongo que eso es imposible.

Las calles nos arropan y nuestro paladar se desborda entre helados de pestiño y quesos de cabra con mermelada de pimientos, el museo de bellas artes nos deja con la mente en el pasado, cuando los conventos de la ciudad poseían un patrimonio digno de reyes donde Murillo y compañía llenaban de santos y vírgenes de dulce rostro paredes hoy desaparecidas. Y para rematar el día una lluvia inesperada en una terraza mientras comíamos nos hizo salir corriendo y dejar a medias un pollo con mostaza y arroz.

El final del viaje nos lleva al principio, una estación de tren con nombre de santa hispalense donde el adiós es sólo un hasta la semana que viene.