LAS GEMELAS DE LOEWE VIAJAN A TOKYO

Día de pajarita y gafas de sol ya que si uno va a Omotesando no tiene más remedio que dar lo mejor de si mismo antes de poner un pie en uno de los edificios más bonitos que he visto. El lujo es el lujo y aunque pobre no está mal de vez en cuando dejarse llevar por el entorno.

Nos encontramos en una de las calles más lujosas, donde las grandes firmas en vez de tener tiendas tienen edificios diseñados por los mejores arquitectos. Iba dispuesto a disfrutar de buena arquitectura, escaparates impresionantes y ropa prohibitiva de la que se mira pero nunca se toca, uno de esos baños de lujo que de vez en cuando me he dado por Madrid acompañado por mi doble. Y como Madrid está en todos sitios cual fue mi sorpresa cuando al ver la tienda de Loewe pude ver una foto en el escaparate a esas dos gemelas imposibles protagonistas del anuncio más comentado y criticado en el mundillo gafapasta. Si el anuncio me pareció un despropósito carente de todo sentido estético y demostrando que la marca no sólo sigue sin renovar sus productos, sino que ahora nos venden un nuevo público que no contentos con llevar el mismo bolso que sus abuelas, van de modernos exhibiendo su carencia neuronal.

               Mal empieza la mañana si la marca cuya tienda estaba desierta tiene que recurrir a semejante campaña para venderse en el extranjero, inocente de mi pensé que el anuncio sólo se vería en España. De todas formas sólo hubo que andar unos metros para olvidar semejante imagen y caer rendidamente enamorado de un jersey poblado de lindos perritos bordados cuya culpa recae en una tienda inglesa Ted Baker. No bastó con que al día siguiente fuese mi cumpleaños o que el precio no fuese desorbitadamente caro, la crisis es la crisis y no hay lugar para caprichos, pero en mi próxima visita a Londres buscar esa tienda con devoción y rebajas. Un mostrador lleno de teléfonos antiguos, un suelo de madera hecho a medida y unos pañuelos de bolsillo que seguirán apareciendo en mis sueños podría ser una somera descripción de éste nuevo descubrimiento.

               El paseo continua entre la arbolada fachada de Tod´s producto de Toyo Ito, que consigue crear un edificio icónico con un diseño de fachada espectacular. Frente al exquisito Dior de SANAA me hago una foto mientras un grupo de japoneses se quedan mirando, ¿será la barba, la pajarita o todo el conjunto?. Yo sigo embobado mirando ese ejercicio de sencillez de una marca cuyo lema es justamente lo contrario, quizás por eso me gustase tanto al ser capaz de decir tanto con algo aparentemente sencillo.

               Pero en éste paseo de lujo y arquitectura hay que mirar atrás y justo en sentido contrario ir en busca de un icono de resplandeciente vidrio que con sus ventanas romboidales exhibe su belleza como una caja llena de tesoros, uno no va a Tokyo y no entra a ver el edificio de Prada porque te perderías uno de los mejores tándems entre arquitectura y moda. Los arquitectos Herzog & De Meuron consiguen reflejar todo lo que Miuccia lleva años haciendo sobre la pasarela, riesgo, imaginación y buen gusto de forma que estás frente a ese edificio donde los vidrios se curvan para reflejar la luz de mil formas diferentes y que una vez dentro te hace mantener esa sensación prestando muy poca atención a una colección de zapatos masculinos que Miuccia se podría haber ahorrado, ¿son necesarias tantas tachuelas de colores para destrozar un clásico Oxford?.

               Salimos de Prada y nos encontramos con una exposición sobre la Little black jacket de Lagerfeld, el diseña, hace las fotos y consigue que una corte de guapérrimas y guapérrimos posen para él, desde la excesiva Sara Jéssica a un virtuoso violinista que bien podría pasar por modelo. Las fotos preciosas y al salir te regalan un poster, yo me quedo con Vanessa Paradise, E. con una japonesa cubierta de cuerdas.

               Después de tanto lujo nos vamos a dar un baño de realidad, pues un amigo de E. nos invitó al hanami de unos amigos en el parque Yoyogui, es decir una mezcla entre picnic y botellón que a los japoneses les gusta hacer de forma muy civilizada bajo los cerezos. Gente había muchísima, pero ni rastro de las flores del cerezo. Lo pasamos de maravilla entre las conversaciones de españoles contándonos sus experiencias viviendo en Japón y la de los japoneses, simpáticos y divertidos aunque con un inglés terrible que costaba mucho entender. Totalmente desinhibidos por el alcohol podías verlos bailar, hacer un pequeño teatro delante de la gente o volver derrotados a casa, por no hablar de la gente disfrazada. Gente vestido de rockabilly bailando para un público entregado, niñas góticas conversando en una esquina o todas esas muñequitas manga de tirabuzones imposibles y vestidos abullonados. No sabías donde mirar porque todo era sorprendente, saber que su día a día es totalmente diferente y que llegado el fin de semana se olvidan de todas sus reglas y se lanzan a la fantasía. Todo un espectáculo.

CRÓNICAS JAPONESAS

No es fácil buscar la forma de contar diez días en el país de el sol naciente, sobre todo cuando han conseguido impactarme tanto, quizás la manera más clara es viendo las fotografías, todo lo que captó mi atención mientras tenía en mis manos la cámara pero se quedarían muchas cosas atrás.

Un desastre el principio gracias a una huelga, miles de llamadas, cambios de planes y cuatro corazones a ritmo cardíaco sin encontrar solución. Finalmente todo se arregló de la mejor forma posible, paseando bajo la luna por Roma, un regalo que me permitió pisar por primera vez esa maravilla barroca a la que volveré pronto dispuesto a desvelar todos sus secretos. Atrás se queda el salir corriendo a Málaga, hacer que mi hermana nos llevase al aeropuerto y un vuelo interminable no apto para chicos altos, ¿porqué dejaron de dar bebidas alcohólicas en los aviones?, un par de gintonics me habrían venido bien para dormir. Todo se olvida al tocar el frio mármol del templo de las Vestales o cobijarte bajo la entrada de el Panteón. Repito, volveré.

               Llegas al aeropuerto y enseguida te das cuentas que no estás en un sitio cualquiera, todos son amables, intentan ayudarte, son educados, ordenados y tranquilos, aunque el inglés no es lo suyo lo que te hace sentir que sabes más inglés del que creías. Cuando llegamos a nuestro ryokan una nueva sorpresa, el abuelito que se ocupa de las reservas nos dice que la nuestra no aparece (o eso creímos entenderle), una tarjeta de crédito que no pasó, nuestras caras perplejas al vernos sin hotel y la inmediata búsqueda de uno nuevo. Mucho mejor el cambio, un hotel para ejecutivos en pleno centro de Akihabara, rodeados de aparatos electrónicos, luces y bussinesman.

               Empezando por Tokyo, una ciudad que te sorprende y que te tiene constantemente mirando a todo lo que te rodea, es una inmersión en el Japón moderno, el de las niñas vestidas de muñequitas mangas, la gente con mascarilla, videojuegos, karaoke y esa maravillosa frase que repiten constantemente cuando entras a una tienda y que soy incapaz de reproducir, aunque siga metida en mi cabeza como un mantra budista.

               La inmersión en la comida japonesa fue buena, si bien no fuimos a ningún restaurante especial, la comida allí es barata y buena y cada sitio donde hemos comido a contado una historia diferente, desde el cocinero que nos dejó embobados preparando el sushi delante nuestra a el pequeño al que fuimos en Kyoto y en el que había que atravesar toda al cocina para ir a un baño donde todo era azul, eso si la tempura estaba deliciosa.

               Sin duda uno de los momentos más impactantes fue ver un cisne al atardecer cruzando el puente de acceso al palacio imperial, como un reflejo de la pobre futura emperatriz Masako, languideciendo en uno de sus torreones por no poder darle un heredero a la casa del crisantemo. Quise hacerle una visita para intentar animarla, pero no me recibió. Supongo que estaría ocupada bordado kimonos o haciendo arreglos florales. Cosas de princesas. Otro de los momentos fue el karaoke, barroco lugar donde mis cuerdas vocales demostraron que no sirven para nada y que mejor sigo con la arquitectura porque el mundo de la canción me queda grande. Lo intentaré como geisho, a ver si hay más suerte.

En la próxima entrega más…

LOS MARQUESES PASAN FRÍO

Los tiempos ya no son lo que eran y el rango abolengo ha cambiado de manos como la falsa moneda de esa conocida copla. Ahora los marqueses no van en carruaje y lo más cerca que han estado de un palacio es en alguna visita cultural, son una nuevo tribu urbana que va creciendo en ésta ciudad llena de historia al mismo ritmo que la vertiginosa cifra del paro.


Hay que ponerse en situación para hablar del tema y para eso nada mejor que el magnífico concierto para mandolina de Vivaldi, al que no sólo hay que conocer por sus cuatro estaciones sino por una obra extensa y llena de sorpresas. Así que con el batín, la música barroca y a falta de un coñac un colacao calentito que combina mejor con la ola de frío siberiano que me tiene recluido en casa.

Las circunstancias de la vida te llevan a volver a casa, lo cual ya es lo bastante traumático y sin embargo ese no es el mayor de los males, pues tienes que aguantar como si de una letra escarlata bordada en tu pecho el ser considerado persona en constante estado de laxitud. Cierto es, nada más acorde con mi imagen de poeta del XIX, tumbado en una chaise longe dirigiendo mis lánguidos ojos azules al horizonte en actitud de total recogimiento. Entonces ¿dónde se quedan las horas de trabajo sin remuneración, el inglés, el alemán, mi nueva afición por la vigorexia(en mi caso un poco de pacotilla) y la cantidad de libros amontonados en mi desordenada mesa?. Eso no cuenta.

Si alguien comenta en una soirée lo contento que debo estar al volver a casa con todas las ventajas que eso aporta al marqués de hoy en día me ofusco, no lanzo mi guante porque los duelos no se llevan y mis oportunidades de dar en el blanco son tan remotas como la de recibir la atenta llamada del marido de Elena Ochoa para que me vaya a trabajar con él a Londres y así disfrutar de los 60 años de reinado de una Elisabeth curada ya de espantos.

Si madrugas está mal, si sales está mal y si te quedas mucho peor, mientras no puedas ser un orgulloso funcionario de 9 a 3 no eres nadie, más vale contrato fijo en mano que ciento volando. Yo debo ser un pésimo cazador porque mi red sigue vacía mientras mi aristocrática apariencia aumenta como la prima de riesgo griega. Y si puedes llegar a pensar que tu vida está llena de privilegios sólo hace falta ver como al llegar a un teatro apagan la calefacción, sólo faltó que nos hicieran sentarnos en el suelo o traernos nuestra propia silla. Eso si, los marqueses entramos gratis, que para eso tenemos contactos.

Dudando entre contemplar mi colección de grabados renacentistas, hacer una visita al salón de otra marquesa o celebrar mi grandiosidad desde mi saloncito azul me despido.

TIENES CARA DE ARQUITECTO

En dos días he descubierto que existe una nueva raza perfectamente diferenciada del resto, puede quizás considerarse una tribu urbana perfectamente globalizada, los arquitectos. Si bien es una idea que se ha ido formando en mi cabeza desde que puse un pie en la facultad puedo decir que ha sido ahora cuando se ha manifestado de forma más nítida, pues una cosa es el universo de la facultad y otra bien distinta la realidad.


Vas al cine y quedas antes en un buffé indú cuya especialidad son las croquetas de pollo, saludas, te sientas y observas. Estamos en terreno moderno, gafapasta, jerseys a rayas y conversaciones culturetas, que siempre se agradecen. Podrían dedicarse a cualquier cosa excepto dos de los comensales, uno el recién llegado que no necesita presentación y el otro caballero de barba meticulosamente descuidada revelaba con su pose su profesión, por no hablar de su indumentaria.

Es fácil distinguirnos entre el resto pues si hay algo que nos guste sobremanera es sentirnos diferentes, quizás pensando que marcando las diferencias parecemos más interesantes, más cultos y terriblemente fascinantes. No nos engañemos hoy por hoy somos la profesión más denostada y con suerte cobramos menos que un empleado de MCDonalls., con pocos Palladios me he cruzado aunque si con muchos que se sentían maridos de Elena Ochoa.

Si bien en cuanto a indumentaria puede haber variaciones son los gestos los que revelan a un arquitecto entre la multitud. Sus poses pensativas, la manera de mirar lanzándola hacia el horizonte y su postura de intelectual, dejando caer el peso de su brazo sobre la pierna cruzada son signos inequívocos de que nos encontramos con uno de esos individuos que dedican su vida a imaginar como deben vivir los demás. El arquitecto siempre ha viajado más lejos, ha leído más libros y tiene más derecho a quejarse de las injusticias cometidas hacia su profesión. Siempre quieren arreglar el mundo con sus ideas utópicas, no suelen hablar más de la cuenta, prefieren una frase grandilocuente en el momento oportuno y siempre caminan en esa delgada línea que separa lo técnico de lo artístico.

Puedes verlos vestidos de negro, con uniforme de Adolfo Dominguez en una búsqueda de la esencia japonesa que se queda en aburrimiento español, con todos los caballitos que cierta marca americana permite si es quieres decirle al mundo lo pijo que eres o como ahora es tendencia basando su estilismo en unos zapatos de Camper, colmo de la modernidad. Los hay un poco más petardos que se atreven con la pajarita, entre los cuales me incluyo, porque por ponerme zapatos que me hagan el pie como el de un payaso me niego, sobre a esos precios.

Todo éste análisis lo pude hacer esperando en la puerta del colegio de arquitectos, donde viéndolos de lejos ya sabía quien entraría y quien pasaría de largo, desde el alemán que siempre vas descalzo a los robustos arquitectos de más de 50 claro exponente de una bonanza ya pasada. Los mayores con sus pantalones de pinzas y jersey burberrys, los jovencitos con vaqueros caídos y zapatitos camper, no hay perdida ni tan siquiera para el jovencito que espera en la puerta con sus pantalones con la vuelta dada y la cara de no haber roto un plato. Ellas llevan perlas o collares de fieltro o en casos mucho más curiosos van totalmente a juego con sus compañeros, debe ser que dos venden más que uno o que no puedes olvidarte de que eres una empresa con patas en cuya cabeza no dejan de girar conceptos, espacios y metáforas. Incluso se cuela algún pardillo con mirada perdida que seguro será el que más construya de la ciudad.

Yo sigo sin saber donde meterme, si lanzarme de lleno en el mundillo moderno, quedarme junto a los pantalones de pinzas o seguir como hasta ahora, pasando desapercibido y observando todo lo que pasa ente mis ojos. Por lo pronto voy a probar a ponerme un Kimono y achinar los ojos.

UNA PIZCA DE CULTURA

Últimamente estoy peleado con la televisión, poco puedes ver cuando la enciendes y corres el riesgo de perder un buen número de neuronas sobre todo si se te ocurre ver Telecinco. Yo desde que puedo ver las series en internet prefiero verlas en mi portátil en versión original que escuchar esos doblajes que en nada se parecen al original.


El viernes mientras tomaba mi merienda con mi nuevo batín y mi poblada barba tuve a bien poner la 2 y deleitarme con un magnífico documental de El Teatro Real sobre la nueva producción que representan ahora mismo, “Iolanta y Perséfone”, dos obras poco conocidas para el público adicto a las clásicas. He tenido la suerte de asistir a la representación de El Rey Roger en el Real, otra ópera poco conocida que desató las iras de ese público que se sienten personajes de la última escena de Las Amistades Peligrosas, la high society francesa deslumbrando con sus intrigas entre los acordes de una ópera de Haendel. Patalearon, protestaron y arrugaron sus empolvadas naricitas (ellos y ellas) ante un director musical que intenta hacer evolucionar un teatro que no tiene tanta tradición como pretende y que necesita salirse del corsé de los magníficos Verdi y Puccini, que si bien me maravillan no se puede abusar de ellos. En la ópera la contemporaneidad va más lejos de los montajes minimalistas y el riesgo se agradece.

Escuchar hablar a Peter Sellars de una obra aparentemente sencilla y que a sus ojos se vuelve compleja, fascinante e intensa es todo un regalo para una tarde de Viernes. Un hombre que con sus palabras te hace meterte en la obra y sentirla en todos sus matices y que te hace querer estar ahí, aunque mi ruinosa situación económica lo hace imposible. Tiempo habrá de pasearme por los templos del bel canto, aunque no hay que engañarse, los maravillosos 50 no volverán, nunca habrá una Tosca como la de la Callas o una Norma como la de Caballé, las divas han desaparecido y la ópera ha evolucionado hacia nuevos territorios.

No me considero especial por gustarme la ópera, de hecho no soy ningún experto y simplemente me contento con disfrutarla y tener los ojos y oídos abiertos ante todo lo que me pueda hacer disfrutar. Jamás perteneceré a ese grupo de culturetas que se espantan ante un agudo que no ha sido ejecutado con maestría o que se conocen todas las versiones de una ópera ( con mi memoria de pez eso sería una tarea imposible).

Siguiendo con el día de exquisiteces me tomé la cena viendo la última cena de el Bulli, la gran revolución mediática de la cocina, que pese a la transmutación del arte de los fogones en laboratorio de película de ciencia ficción te hace ver cuanto trabajo hay detrás de esas pequeñas obras de arte. Se cierra una época para el ego-cocinero, curioso que un cocinero de éxito acabe cerrando su restaurante porque es incapaz de colmar las expectativas de un mundo que lo subió a un pedernal. Nunca cenaré allí, pero sin duda habría disfrutado con esos platos que se convertían en un juego para el comensal, pues más allá de llenar el estómago con comida hay momentos en los que merece la pena experimentar. No soy esclavo de las tendencias y una simple barra de pan puede hacerme suspirar, por no hablar de un trozo de tarta, pero como abanderado del diseño hay que saber valorar las ideas de alguien que va por delante de su tiempo.

Para terminar nada mejor que un psicotriller, el documental El Pollo, el Pez y el Cangrejo Real, el intenso camino del campeón de España, Jesús Almagro por ganar el concurso Bocusse d´Or. Verlo sufrir en busca del plato perfecto rodeado de los mejores cocineros ayudándole o competir como si de un reality se tratase con chinos, noruegos y franceses no tiene precio. La tensión iba creciendo por momentos ante la preparación de los tres platos, el pollo francés, el pescado insulso y el complicado cangrejo. Al final como era de esperar contando con un jurado casi francés y de edades avanzadas el español quedó relegado a los últimos puestos. Curioso ver como nuestra cocina está entre las primeras pero dentro del corsé del señor Bocusse somos de los peores. El cocinero con una cara de bueno tremenda se fue a casa con la decepción de no haber ganado, pero seguro que pronto su restaurante estará entre los primeros.

Así que yo en vez de perderme con Gran hermano o alguna serie españolas de las que tienden a inventarse la historia entre decorados de medio pelo yo me rendí a los brazos de una tarde de lo más cultural. No fue sentado en un palco o ante una mesa exquisitamente montada, pero como decían en una película de Billy Wilder “nadie es perfecto”.

LA BAYADÈRE

Visto que mi éxito en las rebajas ha sido nulo y ante capital suficiente como para destinar mis eurillos a la compra de acciones decidí invertir en algo que realmente vale, la cultura. La tentación era enorme, ver éste magnífico ballet y volver a Sevilla, así que sin pensármelo dos veces cogí mi americana y mis prismáticos de ópera y me fui rumbo a la ciudad de mis azarosos años de estudiante.
Como aperitivo a tan estupenda noche tuve a dos personas a las que quiero mucho y que en Mayo veré casarse, eso si novatos en el mundo de ballet por lo que la presión era enorme aunque disfrutaron tanto como yo. Ésta vez nos sentamos en paraiso, en la última fila aunque es de agradecer la estupenda visibilidad del teatro y la utilidad de mis pequeños prismáticos que me permitieron ver la magnífica linea de Arabésque de la bailarina que interpretaba a la pérfida princesa o la altura de los saltos de un guerrero que aportó una gran calidad al evento.
Estuvimos sentados en lugares separados por lo que a mi derecha tenía a una adicta a la blackberry, la cual demostrando el grán interés que tenía la obra no tardaba ni medio segundo en hacer sus dedos volar mandando mensajes en ese infame invento que es el wasup, terminaban los bailarines en posición a la espera de los aplausos y la niña sacaba su telefonito supongo que para contarle a alguna amiga lo deseosa que estaba de salir del teatro para irse todas de botellón. Preciosa acompañante si no decidía mirar a mi izquierda, pues una señora decidida en convertirse en intrépida paparazzi no paraba de grabar con su camarita de 60 euros de Carrefour un espectáculo en el cual se pedía expresamente no grabar ni hacer fotografías.
Ante tan alentador panorama, muy alejado de los tiempos en los que me sentaba en butaca y acababa axfixiado por el visón de la señora sentada a mi lado, nos fuimos en el intermedio raudos y veloces al bar, donde una copita de vino y una media noche nos hizo hablar sin parar de cómo íbamos a imitar a los bailarines cuando saliésemos. Impagable oir a mi amiga decir que ella estaba dispuesta a hacer un espaguetti (alias espagat) o un fouetté, si nos descuidamos desbanca a Tamara Rojo en el Royal Ballet.
El acto del mundo de las sombras fue maravilloso, si bien en el primero el cuerpo de baile daba muestras de poca coordinación en éste verlas bajar por la rampa en posición fue toda una delicia. En el siguiente entreacto bajamos al bar pricipal donde la crisis se notaba por la fácil que fue conseguir una copa, no hubo cava ésta vez pero creo que en Madame Butterfly no nos privaremos. Ésta temporada pocos visones, mucha perla falsa y como siempre que se representa ballet muchas niñitas que dan sus primeros pasos en el mundillo pero que acabaron la mayoría durmiendo sobre su butaca, aunque las más despiertas no dudaban en explicar a sus padres cada movimiento.
Tras disfrutar con el ballet nos fuimos a cenar a un sitio bastante recomendable que supo mezclar la vanguardia con lo tradicional yq ue terminó con una ronda de postres que hizo brillar mis ojos de goloso, si la creme broulé de citronella fue una delicia, la copa de tres chocolates una locura.
Volver a Sevilla es siempre un placer y si lo haces para ver a amigos tan estupendos mucho mejor, así que en Junio no me perderé los desamores de Madame Butterfly, porque la economía no me da para disfrutar de la locura de Lucía di Lammermor.

QUERIDOS REYES MAGOS

QUERIDOS REYES MAGOS


Me llena de orgullo y satisfacción daros las gracias por tan hermosos presentes, pues en día de Reyes terminó de forma muy distinta a como empezó y algo me hace pensar que no fui un niño bueno después de todo.

Nada que ver con el principio, frente a un trozo de roscón de reyes y junto a una sonrisa que como la mía se tornó como la de un niño ante el intercambio de regalos, sin duda una de las cosas más bonitas de un día cómo éste, en el que nos volvemos niños mientras carrozas de mil colores pasean por la ciudad llenándola de caramelos, si es que tienes suerte de tener una cabalgata en condiciones. No podemos evitarlo y la ilusión nos llena cuando se acerca el 5 de Enero.

Tras ver pasar una cabalgata descolorida, en la que se hacía apología de lo tradicional con carrozas religiosas, que pese a tener su sentido en estas fechas pierde toda su gracia al ver a un grupo de niños mustios que en vez de tirar caramelos y regalos que comportaban como estatuas ante la mirada de niños ilusionados con sus caras encendidas ante la mirada de sus reyes magos. Pronto pasaron y acabamos en una cafetería-restaurante-bar, de concepto demasiado adelantado para la ciudad califal pero que ofrece un ambiente agradable donde tomar un trozo de roscón o una tarta de zanahoria a las 11 de la noche.

Abrir regalos siempre es una experiencia fantástica, volvemos a la inocencia y la expectación por ver que es lo que se esconde tras un papel morado cubierto de purpurina y descubrir un fantástico libro de tartas y una preciosa pala color azul, con lo que será el principio de una colección de objetos dignos de las mejores recepciones. Podré competir con el saber hacer de Isabel Preysler, aunque sin bombones dorados, mucho mejor con una tarta recién hecha.

No fueron los únicos pues como buen niño madrugué para ver que había bajo el árbol y recibí otra grata sorpresa, mañana de reyes acompañada de una orgía de roscón de reyes en todas sus versiones, crema, nata y chocolate.

Pero como bien dije no acabó bien el día, pues si bien disfruté durante la mañana la noche se volvió dura gracias a un malestar estomacal que me tuvo despierto toda la noche y me hizo vomitar sin parar. Fue a la mañana siguiente, al despertarme temprano para llevar el coche a la ITV donde me llevé otra sorpresa pues mi coche no sólo no la pasó sino que tuvo que quedarse en el taller por lo que mi deseada visita a Sevilla ha tenido que postergarse y seguramente el dinero recibido será empleado en volver a arreglar un tubo de escape que desde mis paseos camino de Melero anda dando problemas.

Por eso mis queridos Reyes Magos os pido que el año que viene dejéis la mala leche para otro y tengáis a bien darme algo de ayuda para desmontar el árbol navideño, que vuelve a su caja hasta el año que viene.

PD: si es posible haced que el primer día de rebajas desaparezca, con esa horda de gente inundando las tiendas, esas familias que salen a comprar en chándal y esas rebajas de un triste 15% con la que pretenden vender algo una marca de un pato que copia a un ganso.

PROPÓSITOS Y DESPROPÓSITOS

Si Septiembre es el mes de los coleccionables Diciembre se convierte en el mes de los buenos propósitos y las recurrentes listas que nos dicen que fue importante en ese año que se acaba. Mañana día 31 todos soñaremos con el gimnasio al que volveremos, con los libros que leeremos y las hazañas que se escribirán en nuestras vidas.

No puedo ser más tópico, terminados los fastos de unas fiestas que se vestirán de dorado y comenzarán al sonido de unas campanadas a veces cansinas como las de nuestra querida Anne y sus dorados bucles o más bizarras entre la sonrisa burlona de Jorge Javier y las sibilinas garras de I.P. ¿ o es al revés?. Siempre se puede recurrir a esa cadena donde el acento es inventado y bajos los sones de ese villancico chirriante que anuncia que "la navidad en Canal Sur es nuestra navidad" y sigueindo con el tópico yo en los primeros días del 2012 volveré al gimnasio con el firme propósito de hacer aparecer tersos abdominales en el abdomen y cuyo resultado no será otro que cabiar la cuota mensual pasados unos meses por un par de entradas para ver Madame Butterfly sentado tras la duquesa y su duque.

Me propondré ser bueno, encontrar un trabajo y mil sueños más, los cuales sin esfuerzo no se harán realidad y que vendrán precedidos de un análisis de un 2011 lleno de contrastes, sorpresas, decepciones y alegrías, todo bajo el cielo azul de una Córdoba que preferiría honrar como visitante que como habitante. Muchas ideas revolotearán sobre la copa de Möet, pero quedarán apartadas durante el tiempo que deguste un postre que hoy saldrá de mi cocina, pues si hay un propósito que cada año me hago y nunca dejo de cumplir es sucumbir al dulce placer.

Otra historia son esas listas que nos dicen cuales son las mejores películas o las socialités mejore vestidas, en ésta mañana he leido 10 listas diferentes y que como las campanas desaparecerán al sonar la décimosegunda campanada porque ya estaremos pensando en todo lo nuevo que llegará. Las hay mejores y peores, rigurosas y absurdas, pero no viene mal hacer un repaso a las cosas que nos llamó la antención en éste año que se acaba.

El el 2012 creo que elegiré como propósito cosas al alcance de mi mano, como terminar con todas las figuriras de chocolate que cuelgan del árbol navideño y sonreir cada mañana recordando algo que me haga feliz.

¿Cuáles son los vuestros?.

HISTORIAS DE UN MAMARRACHO: MARIO NIEBLA DEL TORO

Historias de un mamarracho: Mario Niebla Del Toro… Puede ser un comienzo un tanto agresivo, pero puedo prometer que esta mañana no me he desayunado a María Dolores de Cospedal. Ante determinadas imágenes mi lengua se dispara sacando sus formas más angulosas y no puede evitar opinar sobre un periodista que al leerlo hace que mi mente saque su lado más oscuro. Ésta es la crónica de un personaje, que a partes iguales me causa fascinación y repulsión.


Todo esto se desencadena después de leer un artículo en el que Mario Niebla del Toro da sus secretillos de belleza. Si en ese artículo esperas ver los últimos tratamientos cosméticos, evita leerlo, porque el caballero no va más allá de hacer una apología de sus patillas y usar brocha a la hora de afeitarse, usando un jabón que siempre estuvo en el baño de mi abuelo, ¿se puede ser más rancio? Él es la viva imagen de una ciudad que cuando pretende brillar lo hace como pocas, pero cuando decide sacar a paseo lo peorcito de cada casa lo hace orgullosa.

El protagonista en cuestión es un periodista sevillano que, como si un catálogo de tendencias se tratase, se apropia de todos los tópicos de esa Sevilla que huele a rancio y se aleja bastante de la que a mí me gusta. No le falta detalle, desde esas patillas imposibles a la espantosa mezcla que provoca el vestir como un abuelo con toques de caballero inglés, magníficamente aderezado con la omnipresente banderita española; hay que estar orgullosos de nuestro país, pero nuestra bandera jamás tendrá el toque estiloso de la británica, por poner un ejemplo.

Mario Niebla del Toro pasea por la ciudad con tres kilos de gomina, saludando por doquier y con esa cabeza alta del que se siente dueño de un Pulitzer y digno heredero de la gran calidad periodística española. En una ciudad donde a los conocidos se les llama amigos mientras puedan hacerte favores y se les retira el título en cuanto son ellos los que te lo piden.

Su trabajo es encomiable, pues se encarga de retratar esa vida social de medio pelo muy alejada de portadas de grandes revistas, y que se centra en las reuniones de antiguas alumnas de colegios concertados y los eventos organizados por Raquel Revuelta. No hay más, porque Sevilla no es New York y cuando sus elegantes quieren ir a una fiesta suelen viajar en AVE y lucir su estilo lejos de la pluma del citado personaje. Muy lejos de las grandes cronistas de la high society, que lanzaban dulces dardos sobre Maria Callas o alguno de los Rotchilds envueltas en las últimas creaciones de ese Dior de los 50. Ahora el must son los jerseys de Burberry, no los de la colección de Christopher Bailey, sino los de cuello a la caja con su caballito corriendo por el pecho. Puedes googlearle, buscar imágenes y prepararte para el aburrimiento absoluto.


http://www.google.es/search?tbm=isch&hl=es&source=hp&biw=1920&bih=832&q=%22mario+niebla+del+toro%22&gbv=2&oq=%22mario+niebla+del+toro%22&aq=f&aqi=g1g-S2&aql=&gs_sm=e&gs_upl=2777l7660l0l8502l23l14l0l0l0l0l546l3244l2-2.2.2.2l8l0

No tiene bastante con una columna en la edición sevillana del ABC, sino que nos regala una fantástica revista, llamada Escaparate, (http://www.escaparatedesevilla.com/portada.html) que tras leerla dan ganas de salir corriendo. Entiendo que muestra un estrato de la ciudad en el que no me muevo, esa burguesía venida a más que por tener un sueldo algo superior a los 2.000 euros ya se sienten descendientes de los Fernández de Córdoba y con carteras equiparables a los Botín. Ellas llevan perlas, ellos no pueden vivir sin un flequillo que les tape los ojos, votan al PP porque es lo único que pueden votar y llevan en sus brazos, en una preciosa posición similar a una alcayata, bolsitos falsos de Vuitton. Ellos son su público, los que van a montar a caballo a un club social y su idea de vida cultural no va más allá de la Semana Santa. ¿Han pensado en los beneficios de tener un libro entre las manos? Si nos detenemos a leer la revista, cuyo subtítulo reza “Revista social del sur de España” (aunque creo que geográficamente el sur de España comprende algo más que Sevilla y Jerez de la Frontera), podemos encontrar estupendos reportajes que tienen por protagonistas a esas mujeres que pueblan los sueños de Mario: Gunilla, la condesa de Romanones, Tita Cervera y una larga lista de personajes que lo reciben en sus sencillas casas y le cuentan en la mesa camilla todos los sinsabores de sus agitadas vidas.

No tiene desperdicio el último número, dedicado a los premios que él mismo entrega. Invitados ilustres como Isabel Pantoja, Tita Cervera y Ágatha Ruiz de la Prada, una comida de bienvenida, una fiesta de máscaras y un brunch de despedida magníficamente descrito en la revista con los nombres de todos y cada uno de los que estiraban el cuello para salir en la foto con la famosa más cercana. Un baile de máscaras donde las elegantes iban casi todas de prestado y las menos elegantes hicieron apología de la lentejuela y la pluma mal teñida, de ellos mejor no hablar, porque desde el esmoquin del señor Niebla que le quedaba grande y estaba mal cortado a las fantasías de terciopelo de los que se consideraban “it” boys habrían hecho que Mademoiselle Chanel prendiese fuego a tanto poliéster.

Muchos son los que carecen de la brillantez suficiente para triunfar, yo me incluyo entre ellos, pero muy peligrosos son los que confunden los diamantes con trocitos de cristal y el oro con purpurina. No nos engañemos, ir a la fiesta de inauguración de un pato que quiere ser Ganso no es asistir a la reapertura de la tienda de Chanel en Londres, y sin duda Vittorio y Luchino no son equiparables al Kaiser Lagarfiel. No se trata de elitismo, sino de saber de dónde vienes y dónde estás, porque a veces un azabache puede ser tan bonito como el diamante Taylor-Burton, pero hacernos creer que un trozo de plástico es un brillante famoso es otra cosa.

Volvamos a la cuestión del estilo y es aquí donde la falta de personalidad se convierte en la protagonista. Puedes optar por ser tú mismo, elegir tu estilo y llevar aquello que te gusta y te sienta bien, o puedes optar por la opción del uniforme, seguir a la manada y aparecer con americana y pañuelo ya vayas a comprar el pan o acudas a un actito social de señoritas de barrio residencial… ¿Se pondrá americana y gomina para hacer deporte?, menuda pregunta más tonta, este caballero no ha visto un gimnasio en su vida, salvo que ejercitar la lengua en el cotilleo se convierta en deporte olímpico en el futuro, con lo que seguro contaríamos con una medalla de oro.

El estilo de Mario Niebla del Toro al escribir es ampuloso, frívolo y aburrido, como una voluta dorada, olvidada en un retablo barroco. Sin duda tendrá una buena legión de seguidores, pero no está de más exigirle un poco de compromiso en sus palabras y un toquecito de ironía. Lo mejor es empezar por reírse por uno mismo. Yo lo he probado en más de una ocasión y resulta realmente enriquecedor.

EN RÉGIMEN DE CREATIVIDAD VIGILADA

Como un preso al que le dan la condicional veo cortado mi instinto creativo a la hora de decorar la casa en vistas a las navidades. No pondremos en duda que soy el alma creativa de la casa y que en cuestión de gusto podría ser el árbitro al modo de los personajes de las novelas inglesas del XIX, pero con cierta facilidad olvido que no soy dueño de mi casa, pero mi tiempo llegará y mi árbol brillará más que la sonrisa de Isabel Preysler al recibir a sus invitados con unos ferreros roché, aunque en mi caso prefiero el Möet et Chandón, que es más fino y emborracha.


La situación se repite año tras año, yo soy el que sube el árbol, el que lo monta, coloco las cosas y en el último minuto mi madre tiene un ataque de naviditis, le da su toque y deshace lo que he hecho y mi idea se viene abajo. Hace años sufrimos la misteriosa desaparición de todos los adornos de árbol, eso provocó una crisis peor que la que sufre España con la caída de la deuda y el aumento del paro. La tensión flotaba por mi casa ante el extraño acontecimiento y finalmente tuvimos que reponer los adornos, aunque nunca fueron tan bonitos como los perdidos. Éste año se han comprado bolas nuevas, pero eso no es suficiente para un espíritu sensible. El resultado sin ser feo se queda a medias, pese a que he hecho todo lo posible por que quede precioso, mis ideas han quedado en el aire, como el proyecto de un árbol que podría haber sido magnífico, otra vez será.

El otro elemento indispensable es el belén, un precioso conjunto de figuritas que fui pintando en mis años de perdida adolescencia, logrando un conjunto realmente bonito. Pero sólo pude montarlo completo un año, el resto se ha visto censurado y recortado al misterio. Éste año como si de un gran hermano se tratase volvieron las nominaciones y las expulsiones, la Virgen como es la inmune de la semana por el milagro divino no puede abandonar la casa y no dudó en nominar a la lavandera, para quedarse como única mujer, mientras que San José no tuvo piedad con los Reyes Magos, esos ricachones capaces de quitarle protagonismo. Al final tuve que hacer de Mercedes Milá y anunciar las expulsiones, hubo lágrimas y alguno pensó en la repesca, pero tendrán que esperar al año que viene.

Ante tal panorama no me queda otra que encerrarme en mi habitación, poner una selección de villancicos favoritos y al ritmo del Let´s Snow cantado por Frank Sinatra canalizar tanta creatividad en la escritura acompañado por un trocito de turrón, más navideño imposible. Mañana a pensar en los regalos, cosa que siempre acaba dándome más de un dolor de cabeza. y dará para una nueva entrada.

LA MANCHA MODERNA

La Mancha es profunda, muy profunda y te recibe siempre con los brazos abiertos, sobre todo con un gran amigo esperando para recibirte. Así que después de unos días en Madrid en los que disfrutamos de una comida de lo más divertida, mi bolognesa no estuvo mal, pero la cheese cake me salió riquísima, pese a lo mal que me llevo con los hornos ajenos. No sé qué habrá sido de la mitad de la tarta que se quedó en el frigorífico, pero algo me dice que un goloso disfrutó de ella a su vuelta del fin de semana. Mientras degustábamos pasamos de un tema a otro, empezando con la inauguración de Gatti y terminando con un examen exhaustivo a la segunda temporada de Downton Abbey. Realmente divertido, así que habrá que pensar en repetirlo.

Tras esos días de trabajo y tea party cogimos un bus y nos marchamos camino de Tomelloso, no sé si en busca de El Quijote o de sus productos gastronómicos, así que mientras uno dormitaba y el otro leía en su portátil,¿hay cosa más incómoda?, llegamos a una Mancha que nos recibía con bastante frío y la promesa de una cena deliciosa. Nunca he sido bueno mezclando gente, me queda mucho que aprender de las anfitrionas inglesas de la alta sociedad, que con exquisito gusto mezclan gente. En éste caso iba sobre seguro, dos personas educadas, inteligentes y con aficiones en común iban a conectar, aunque eso hiciese que acabase escuchando al día siguiente en el coche todo el repertorio de Chico y Chica.

Gracias a Juan y pese a su ausencia cenamos una lasaña de verdura riquísima y la adicción que tenemos Emilio y yo se vio ampliamente saciada con un tiramisú que Javi borda, voy a plantear al gobierno que por ser parado me manden todas las semanas una bandeja de pasteles, así estaría mucho más feliz.

El Sábado fue día de turismo, empezando con los restos arqueológicos de Segóbriga, ciudad romana que acabó siendo abandonada pero que sorprende por su teatro y anfiteatro. Por supuesto el evento requería un dress code campestre aunque yo llegase a la Mancha con todo mi arsenal de pajaritas, algo así como hace mi “querida” Pe cuando se quita sus palabra de honor de alta costura y se enfunda en la piel de la protagonista de Volver, aunque yo siempre he pensado que bajo esa caracterización tan estupenda y un papel tan intenso se escondían unas bragas de 500 euros de La Perla, aunque Almodóvar la vista de actriz, petarda se queda.

Al anfiteatro le faltaba la escena, con sus columnas y estatuas pero se veía magníficamente compensado con un paisaje verde y azul, sin duda un telón digno del desaparecido. Aunque las piedras se vieron ensombrecidas por la digna interpretación de un moderno Virgilio, que declamando pese a la vergüenza nos hizo reír. Sitios como éste siempre hacen volar la imaginación y al cerrar los ojos reconstruyes la ciudad hasta verla en todo su esplendor.

Tras la visita una buena comida manchega y de vuelta a la carretera a perdernos en un pueblecito de casas blancas y calles empinadas que culminaba en un impresionante monasterio hoy convertido en seminario. Arquitectónicamente es impresionante, desde su fantástica fachada llena de símbolos de la orden de Santiago al refectorio donde las nuevas generaciones de hombres de Dios comen con Coca Cola bajo un artesonado renacentista que haría ensombrecer a algunos ya vistos en algún palacio. Pero lo realmente auténtico del lugar son los jóvenes seminaristas que lo habitan, pues estando como tontos turistas haciendo fotos desde uno de los ventanales de la galería superior y ante la imposibilidad de volver a cerrar las antiguas hojas de madera uno de los seminaristas tras un tremendo resoplido gritó un inesperado “quite” en el que la “e” se alargó al infinito y el vozarrón, más propio de un cabrero dirigiendo a sus animales, nos dejó perplejos.

Con la cabeza llena de historia iba en el coche pensando que por hoy había aprendido bastante y ahí estaba muy equivocado, pues los dos caballeros que me acompañaban en mi aventura se lanzaron en un duelo al estilo del programa “Furor” cantándose todo el repertorio de ese grupo de modernas llamado Chico y Chica. Perplejo los miraba y escuchaba, mientras las frases se sucedían pues yo no conocía ninguna canción del grupo, quizás debí lanzarme con algún aria de ópera, pero seguro que Pavarotti se habría aparecido en mitad de la carretera dispuesto a llevarme a los infiernos, así que callé y escuché, con la determinación de escuchar la discografía completa del grupo para la próxima no quedarme fuera del juego.

Los dos abuelitos pedimos quedarnos viendo una peli en vez de salir, los años pesan y el frío de la Mancha lo suficientemente disuasorio como para preferir la comodidad de un sofá a el musicón del local rockero del pueblo. La película una oda indie llena de actores indies con un guión muy indie pero para sorpresa nuestra con un final muy mainstream.

Y como todo lo bueno se acaba la mañana del Domingo terminó con rapidez y me vi corriendo por la estación cargado con mis maletas un minuto antes de salir el tren. Mi corazón latía a mil por hora, la maleta con Gatti dentro pesaba como un muerto, pero conseguí montarme en el tren y volver a Córdoba. Ya de vuelta aparte de los buenos recuerdos me quedaban unas ricas tortas de Alcázar que hicieron la delicia de éste goloso.

GATTI PARTY

Volver a Madrid es siempre una experiencia y ésta vez no iba a ser menos, me esperaba la inauguración de la exposición de Gatti gracias una invitación preciosa en un sobre negro con el nombre y la dirección escritos a mano dirigida a quien se ocupó de convertir esos textos en algo interesante que leer. Nos faltaron dos grandes damas, pero fuimos un grupo de lo más divertido.


No había dudas en cuanto a la pajarita, si te vas a codear con toda la modernez madrileña y la vas a mezclar con los rescoldos de una movida ya pasada, no podía pensar en otro complemento. Lo malo llega cuando te ves la cama llena de pajaritas y no sabes por cual decidirte, la indecisión es mi bandera y si no me cambié veinte veces de modelo no me cambié ninguna. No era un evento excesivamente formal por lo tanto tuve que desechar mi primera opción ya que desentonaría un poco, eso significaba que la chaqueta azul transportada desde tierras califales seguiría en su funda a la espera de una soirée más apropiada, una lástima porque estaba realmente guapo. Muchos fueron los cambios de ropa para al final decidirme por una pajarita de terciopelo verde y un atuendo con toques sport y detalles más elegantes, como el pañuelo en el bolsillo a juego en color con su corbata y los zapatos acharolados.

Entré justo cuando Pedro Almodovar hacía su aparición estelar y otros tantos invitados se marchaban apresuradamente (como la gran Topacio Fresh o Bibiana), pues esa noche había otra fiesta a la que no tuvieron el detalle de invitarme. Tras la entrada triunfal y encontrarme en una sala llena de gente, intentamos ver las obras sin dejar de mirar a todos los VIP que iban entrando. Tras la conmoción provocada por la troupe almodovariana llegaron otras sorpresas, una fue comprobar que Carmen Lomana ha conseguido a base de Botox que su sonrisa nunca se borre y su espléndida figura se vio resaltada por un precioso vestido negro, lástima que se quedase sin batería del móvil y no fuese capaz de localizar a su chofer, por suerte un amable madrileño tuvo el detalle de indicarle dónde se encontraba la puerta aunque no supo de quien se trataba al señora al entrar y contarnos la historia.

Otro de los hits de la noche fue Mario Testino, el famosísimo fotógrafo se encontraba rodeado por cámaras de televisión mientras sus tres ayudantes-modelos, pues es imposible pensar que los dos caballeros y al dama no lo fuesen dada su belleza, pululaban en torno a su jefe-dios que comentaba con la sonrisa propia de alguien que cena con Anne Wintour lo mucho que le encantaba la exposición. Mucho glamur para una fiesta que ningún moderno quiso perderse, pues nadie salvo el eterno acompañante de David Delfín estaban invitados a la fiesta de esmoquin de GQ. Pelayo y sus amigas gótico-ateas me hicieron reír en muchos momentos, que buen negocio es ser compañero de y con su estilismo sacado de una revista de tendencias y vestido de arriba debajo de grandes marcas. No fue el único, porque el despliegue de modelitos modernos daría para todo un libro de Taschen, lo podrían titular “modernitos a base de pasta y Botox”, porque los más mayorcitos hacen su particular acto con Mefistófeles a base de la toxina botulímica y los jovencitos no olvidaban sus tupés, zapatos de suela ancha, pitillos con ese aire descuidado que suelen llevar los que dedican más de tres horas a arreglarse tras una intensa tarde de compras por las mejores tiendas de Madrid. Cuánto daño ha hecho el reálity de MTV viendo como Marito se gasta 20000 euros en dos cazadoras de Balmain.

Una fiesta no es una fiesta si no aparece Bimba Bosé, enfundada en un chándal negro y acompañada de toda su prole se dispuso a recorrer una sala llena de fotos suyas para regocijo de una de sus hijas, que iba contando en cuantas fotos salía su mamá, el encantador Gatti comentó al padre de la pequeña que iba a acabar aburrida de contar las fotos en las que salía su madre, porque la exposición y cito palabras textuales “son para vos”. Increíble comentario para alguien que ha trabajado con tanta gente, pero Bimba es Bimba y algún día tendrá su propia marca de cereales. Tenemos a Bimba hasta en la sopa.

La exposición se organizaba en tres plantas, si bien la primera se dedicaba a toda la carrera de Juan Gatti y sorprendía por la cantidad de trabajos que ha realizado, las siguientes se convertían en un ego-homenaje a lo que es su último trabajo, una serie de fotografías un tanto insulsas que son incapaces de transmitir el genio de un hombre que ha hecho de su trabajo su mejor trofeo. Imposible no pararse en las invitaciones que ha diseñado o las portadas de discos de grupos famosísimos, preciosas sus portadas para Vogue Italia, arriesgadas, desprendiendo arte y con todas las supermodelos de los 90. Poder hablar con él dos minutos fue todo un regalo, fue amable y escueto, pero todo quedó en una conversación cortés en la que agradeció el trabajo de Emilio como corrector, bien merecido pues esos textos han dado muchos dolores de cabeza incluso provocaron una disputa lingüística digna de un artículo periodístico.

Los invitados con su expresión de “somos muy importantes” revoloteaban entorno al anfitrión, quien de vez en cuando iba regalando a sus íntimos el catálogo de la exposición, 5 kilos de un trabajo impresionante al módico precio de 97 euros. En mi caso no fue doloroso pagar los 97 euros, pues me lo regalaron, pero pasear los 5 kilos de Madrid a la Mancha y acabar en Córdoba fue toda una señal que me indicaba que ya era hora de apuntarme a un gimnasio. ¿Estaría pensado para esa nueva raza de hombres que mientras levantan pesas en el gimnasio conversan sobre la nueva antiarrugas de Sisheido?.

No hubo copas o aperitivos, sólo arte y un homenaje a esa expo del 92 con un vídeo imposible en lo que fue el depósito de agua, aunque no sabíamos que Gatti tenía una fiestecita privada para sus amiguitos en su estudio, a la que llegarían Alaska y su imposible marido después de recibir éste un premio con pajarita negra y piernecitas de anoréxico. Una fiestecita bien documentada por una serie de bloggers ahora en boga y que no dudan en hablar de lo exclusivos que son mientras no tardan ni quince segundos es subir las fotos a su Twitter y presumir de famoso.

Y de la movida acabamos tomando una ensaladilla infame en un barecillo typical Madrid, sin duda el mejor final para una exposición que merecía un toque castizo, aunque fue sólo el preludio de un gran fin de semana.

TERRORES NOCTURNOS

No es el principio de una película de terror, sino el comienzo de una merienda que me hizo descubrir hasta qué punto los habitantes de dichas películas pueden rodearte en el sitio más encantador. Es un cuento de terror en el Madrid más cool.


Como no podía ser de otro modo, nos encontrábamos merendando en un nuevo establecimiento donde todo está cuidado al detalle, desde la arquitectura resaltada con un precioso mobiliario hasta la dueña esperando en la puerta para encontrarte una mesa. El sitio tiene el éxito asegurado a juzgar por las atestadas mesas, por lo que nos acompañaron a la mesa común, ese concepto tan nórdico en el que una silla vacía significa que cualquiera puede sentarse. Ningún problema al respecto pues siempre puedes llevarte gratas sorpresas.

Siendo un goloso empedernido es complicado decidirse, pues el aspecto de todos los pasteles era delicioso, salvando los dedicados a Halloween que ni fú ni fa. La pobre camarera tuvo que esperar un buen rato hasta que nos decidimos, un café con leche y una tartaleta de Jijona para el caballero y un capuccino acompañado de una tartita de limón para mí. Dos niños en mitad de Disneylandia no habrían tenido la expresión de felicidad que tuvimos al probar el postre, sencillamente delicioso.

El ambiente era distendido, pijerio madrileño que en contraste con el andaluz huyen de caballitos y gominas, aunque siempre fieles a los bolsos de marca. Un tanto eclécticos con ese aire de gente de negocios y sus Iphones ondeando como banderas. Yo en cambio opté por la pajarita que suele formar parte de mi uniforme cuando pongo un pie en Atocha, por el sur siguen mirándome raro cuando paso, peor para ellos.

Tan ensimismado estaba con mi tartita que no presté atención a quienes entraban por la puerta, menos mal que con discreción fui avisado y no tuve más que levantar la vista para verlos entrar. A primera vista se diría que eran hermanos pues compartían rasgos, pero algo me decía que la naturaleza poco había tenido que ver con eso, ni los más caprichosos giros de esas hélices que forman el ADN podían haber llegado a crear eso. Pómulos exageradamente destacados, labios que harían morir de envidia a Melanie Griffith, ojos achinados y un uniforme color tostado, que sin llegar al naranja Valentino (no confundir con su maravilloso rojo que lo usa en sus trajes de noche) hacía que yo pareciese un fantasma.

Pero por si no era suficiente ese despliegue de cirugía para ocultar una edad que habría sido imposible calcular, nos deleitaron con un despliegue de marcas digno de la mejor tienda de Madrid, con ese maravilloso culto al Logo con el que los nuevos ricos disfrutan. Él con un jersey cuyo escote era digno de los mejores tiempos de Marilyn Monroe, mostrando pectorales (no sé si producto de gimnasio o de cirujano), pañuelo de calaveras de un difunto diseñador inglés, vaqueros ajustados de un italiano amante de los estampados animales y un casco de otra casa italiana. Ella lucía el mismo escote, aunque relleno con dos pechos tan esféricos como artificiales, bolso de marca, vaquero de marca y taconazo de marca.

Imposible no mirar y quedar anonadado con esa imagen, aunque bien pensado debe ser bonito que una pareja (pues sus arrumacos me hicieron desechar la idea de que fuesen hermanos) fuese junta al cirujano y estuviesen tan compenetrados para hacerse lo mismo. Si eso no es una muestra de que Cupido los ha tocado con sus flechas, que venga el amorcillo a contármelo.

Quienes me conocen saben que soy un miedoso empedernido y que disfruto muy poquito con las películas de miedo, pero desde esa tarde ese tipo de películas me parecen cuentos de hadas comparada con la visión de tanto plástico en movimiento. Hoy he tenido la buena idea de ver la nueva serie American Horror History, definitivamente debería pasarme a las películas infantiles.

SEVILLA TIENE UNA COSA, QUE SÓLO TIENE SEVILLA

Sevilla tiene una cosa que sólo tiene Sevilla, contaba una preciosa sevillana de Pareja Obregón y pese a la opinión que se suele tener fuera de la ciudad la canción tiene toda la razón, es una ciudad que te atrapa en sus contradicciones, sus contrastes y su belleza, aunque hoy por hoy la prefiero como turista accidental que como habitante.


Y como la historia va de sevillanas y coplas empecemos por la primera que no es otra que esa famosa María de las Mercedes, una dalia que cuidaba Sevilla en el parque de los Montpansier, heroína de la memoria española que soñaba con su príncipe en unos preciosos jardines que alcanzaron su cenit con la exposición del 29 y que hoy pese a su encanto son sólo un reflejo del vandalismo y el poco aprecio hacia un espacio digno de un buen paseo. Lugar imprescindible a la hora de enseñar la ciudad, perderse por sus caminos invadidos por la hiedra o acabar en la Plaza de España para sentarse en el banco de Córdoba, de vez en cuando hay que rendirse a los tópicos del turista.

El sol se esconde y la ciudad se enciende, una vez cerrados los comercios y desaparecido el bullicio las callejuelas se vuelven más interesantes, las sombras te hacen verlas de forma distinta, lo tópico se vuelve misterioso y el sorprendente olor de una dama de noche en pleno Octubre te detiene a disfrutar de ese instante.

Ser el guía en la ciudad donde viví tantos años me llena de presión y mis ansias por enseñar cada rincón me hace ser más inquieto de la cuenta, olvidado el placer de levantarse tarde y tomar un desayuno con calma, la calle nos espera.

Un poco de frivolité probándonos gafas carísimas, en busca de las gafas que lució en su boda el hoy marido de la princesa sueca, pero como la cabra siempre tira al monte, mis ojos se pierden entre las Rayban y los diseños retro de los 50. Antes de salir de la tienda en la cual no íbamos a comprar nada una sorpresa, la revista más casposa de la ciudad con una Gunilla Von Bismark maravillosamente photoshopeada en la portada, mi mente no tardó ni un segundo en decidir que esa revista tenía que llevármela.

Si algo le faltaba a esa revista eran patillas, como las que luce el personaje que la edita, alguien que se mueve entre las reuniones de antiguas alumnas de conocidos colegios sevillanos como si asistiese a la famosa fiesta Black & White de Capote, con una pequeña salvedad, no hay duquesas, escritores ni socialités, sino una clase media alta con aires principescos y aroma a rancio. Porque si algo no le falta a la ciudad son duquesas y desde luego de las auténticas.

Una de las duquesas es tremendamente mediática, a sus ochenta y muchos se casa con un hombre más joven, se marca unas bulerías a las puertas de su impresionante palacio y nos regala sus memorias. La otra mucho más discreta, recluida ve como su ex nuera quiere a todo el mundo vestida de Valentino (esa gran Nati) y su nieto, heredero de la casa ducal, se pasea por las revistas del brazo de su mujercita, la aparejadora que transmutó en diseñadora de Mango, aunque a ella gustaba obviar el apellido técnico de su carrera de arquitectura, como bien le dijo una vez el Duque de Alba a Franco, siempre hubo clases.

Tras una hojeada a la revista con un delicioso pastelito en la mano nada mejor que un vermú para seguir desgranando los secretos que semejante publicación revelaba fui advertido de un curioso detalle. Un grupo de extranjeras bebían en una tasquita lindas botellas de agua azules, mientras una con una cerveza que sólo servía para mojarse los labios y convertirse en la protagonista de una sesión de fotos inmediatamente subidas a alguna de las redes sociales de las muchachas, seguramente con el mensaje de una fiesta alocada en Sevilla.

Un sábado soleado en Sevilla es para comer bien y la elección no pudo ser más acertada, uno de mis restaurantes favoritos, a medio camino entre la alta cocina y el local de toda la vida, con un servicio muy atento y una comida deliciosa, lo que no esperaba es verme amenizado por tan impactante presencia.

Mientras elegimos el menú mi invitado me hizo mirar a la gente que acababa de llegar y me encontré con unos tacones imposibles, un pantalón marcando una figura curvilínea y una melena leonina, una andaluza de pro que al girarse me desveló su rostro, impactantemente marcado con unos labios siliconados, no era otra que Vicky Martín Berrocal, alias la diseñadora. Si con una mujerona como ella no fuese bastante llegó su hermana, un clon un tanto desmejorado del original, con zapatos imposibles, mini shorts más propios de un brunch en París que una comidita en Sevilla y como acompañantes de las dos bellas damas amigos y niños. Decir que sus conversaciones eran insustanciales es quedarse corto, empezando por la hermanísima mostrándole a su sobrina y a los dos niños de nombres impronunciables el catálogo de una marca de coches de lujo para que eligiesen uno o sus dudas sobre si en la discoteca de moda podían entrar 1500 personas, ¿dónde iba el resto, si ese es el único al que hay que ir?. Yo como buen caballero les recomendé le arroz, una exquisitez, ante una perpleja hermanísma que pensaría como un mortal como yo podría dirigirse a ella, sin saber que era yo el que hacía esfuerzos por no mirar unos labios que daban miedo.

Y como de duquesas va el juego fuimos a visitar Medinaceli o la Casa Pilatos como comúnmente se la conoce. El palacio bellísimo, lleno de perspectivas y jardines, pero si la arquitectura puede ser sorprendente mucho más lo es la guía que usando su idioma era un robot a pilas, capaz únicamente de romper su monótono discurso para hacer una broma de mal gusto sobre el magnífico Adriano y su según ella su esclavo “favorito”, con sus comillas marcadas con sus deditos al traducirlo al inglés, que por cierto era propio de un niño de primaria, ¿con los 16 eurazos que te cobran no podrían contratar a alguien con un poco de cerebro?, supongo que eso es imposible.

Las calles nos arropan y nuestro paladar se desborda entre helados de pestiño y quesos de cabra con mermelada de pimientos, el museo de bellas artes nos deja con la mente en el pasado, cuando los conventos de la ciudad poseían un patrimonio digno de reyes donde Murillo y compañía llenaban de santos y vírgenes de dulce rostro paredes hoy desaparecidas. Y para rematar el día una lluvia inesperada en una terraza mientras comíamos nos hizo salir corriendo y dejar a medias un pollo con mostaza y arroz.

El final del viaje nos lleva al principio, una estación de tren con nombre de santa hispalense donde el adiós es sólo un hasta la semana que viene.

LA CIUDAD PERDIDA

Imbuido por el espíritu de Lord Carnavon y acompañado de mi Howard Carter particular me fui en busca de la aventura que la arqueología te regala en la ciudad de Medinat-al –Azahara. Desechando el tweed y la pajarita por el excesivo calor me pasé al color arena y las bermudas y nos lanzamos a la búsqueda del tesoro.


Al llegar encontramos el primer tesoro, un edificio blanco escondido en el terreno, como un cofre dispuesto a enseñarte al abrirlo todas sus maravillas. La umbrosa entrada te recibe con sus frescor y te invita a resguardarte de un sol todavía veraniego poco recomendado para una excursión como esa. Cierto es que dos cabezas piensan mejor que una y que la barba es símbolo de sabiduría y puesto que tanto de cabeza como de barba estábamos bien servidos los dos llegamos a la conclusión de dejar el recién descubierto museo para más tarde y aprovechar lo que quedaba de mañana para visitar los restos arqueológicos.

Ciudad califal, joya de la corona y espejismo que apenas duró 100 años, Medina Azahara es hoy un leve espejismo de lo que una vez fue un sueño. Es la imaginación la que te hace levantar los muros y hacer a las bellas columnas de mármol sustento de ricos techos cubiertos de artesonados. Siguiendo la estela de la enigmática Scheherazade empecé a contar un cuento de forma que por arte de magia las fuentes volvieron a dejar correr el agua, las estancias se llenaron de perfumes persas y el crujir de las sedas de las concubinas del gran Abderrmán III volaba en el aire como mariposas.

Pasamos calor y mientras la vista de uno se detenía en los magníficos arcos que formaban la puerta Oeste el otro perdía la suya entre los curiosos visitantes que lejos de parecerse a aristócratas ingleses en busca de aventuras se acercaban peligrosamente al de clan cavernario, aunque a falta de porras y pieles de animales deleitaban mi vista con toda clase de complementos básicos de todo buen turista. ¿Para cuándo un especial de VOGUE sobre complementos con estilo para viajeros?. Nada dejaron atrás, ni sus viseras y mucho menos ese maravilloso invento que debería estar prohibido, la riñonera, que aunque Vuittón la vista de seda, hortera se queda.

De vuelta al fresco del museo una sonrisa se esbozó en mi rostro al comprobar como la arquitectura si puede ser bella y funcional, cuya única pretensión era mostrar retazos de una historia perdida, perfectamente conseguido tras ver el video con la recreación virtual de la ciudad. Con unas salas ya vacías y arropados por el silencio de la piedra, aprendimos un poco más de un trozo de la historia en la que Córdoba brilló como centro cultural, como la hermosa cervatilla que una vez fue fuente y de la que ya no sale agua.

Fin de la visita con parada obligada en la tienda, curiosa sorpresa al descubrir tantos libros interesantes e indescriptible la mirada asesina de la dependienta al hacerla cerrar más tarde de la cuenta por culpa de un impertinente caballero de ojos azules que decidió a última hora comprar un cuaderno con unos atauriques dibujados. Poco importa la cara de la chica, si pensamos en la cara de sorpresa de quien recibió esa libreta como regalo.

CONVERSACIONES CON LANA

Svetlana (Lana para los amigos) es la preciosa y pizpireta perrita de una amiga mía que tuvo el detalle de acogerme en su casa las semanas que pasé en Sevilla haciendo un curso. Con nombre de gimnasta rusa compitiendo en barras paralelas, mi perruna amiga me dio la oportunidad de pasear en suelo sevillano mientras debatíamos sobre lo divino y lo humano.

El recibimiento de la ciudad fue estupendo, unas milhojas de boquerones y unas carrilladas en Gastromium, ahora reconvertido en bar de tapas tras  olvidar su pasado como restaurante para sibaritas, lugar perfecto para los quiero y no puedo de la ciudad, que por un precio módico pueden sentarse en un restaurante de diseño luciendo sus politos de Abercrombie sin tener que pagar un dineral por comer. Quede dicho que yo no soy de los quiero y no puedo, ahora mismo sólo me quedo en los no puedo y en vez de marcas caras me estoy aficionando a la moda Low Cost.

Son muchos los recuerdos y las personas que quedaron en la ciudad y ha sido todo un placer volverlos a ver, recordando mi etapa de sufrido estudiante de la carrera con menos futuro del panorama nacional, arquitecto. Ya es hora de que la gente se quite de la cabeza al insufrible y mediático Joaquín Torres (alter ego del estudio Acero) y se den cuenta que no todos nos dedicamos a hacer casas de diseño para ricos, aunque no sería un mal plan de futuro, ¿nadie necesita una mansión?.

En esas semanas tuve la oportunidad de comenzar una relación inesperada con una perra que cada mañana se revolucionaba cuando me veía con su correa en la mano, señal inequívoca de que el paseo matutino daba su comienzo. Al principio tironeaba alterada, deseosa de salir a la calle, pero una vez pasada la esquina a sabiendas que el paseo había comenzado se relajaba y me iba marcando el camino, pues no nos equivoquemos, era ella la que me sacaba de paseo y no al revés.

Como persona de carácter templado yo tenía la ocurrencia de razonar con ella, fruto de mi desconocimiento total del mundo perruno, por lo que cuando avistaba un perro( las perras no le interesaban nada) ella se lanzaba en pos de un compañero de juegos y yo muy amablemente le explicaba que no debía dar tirones y que tendría que jugar conmigo y no con ese perro que le doblaba el tamaño y tenía cara de muy malas pulgas. Dichos razonamientos no funcionaban y al final no me quedaba más remedio que seguir su ritmo. Nuestro paseo continuaba por el Parque de Maria Luisa donde la lengua de Lana se soltaba y comenzábamos nuestras disertaciones.

El primer tema era la política, ella opinaba que el gobierno debía dejar sus piensos de marca y pasarse a los del mercadona, a lo que yo le contestaba que sería interesante ver a un político renunciar a su suelto desorbitado, pero que veía más posible que volviesen a bajar el sueldo de los funcionarios. De vez en cuando la conversación se interrumpía por el descubrimiento de una paloma a la que perseguir o un nuevo rastro oloroso que había que investigar con alma de científico del CSI. Donde si que no coincidíamos era a la hora de elegir música para los paseos, siempre que elegía a Debussy me decía que ella prefería a Rafaella, así que al final hacíamos nuestro recorrido por el antiguo jardín de los Montpansier a ritmo del Rumore Rumore.

Supongo que para los paseantes verme intentar que una perra mediante el mero razonamiento vaya en la dirección que quiero o no se pare demasiado puede resultar un tanto raro, cierto es que no conseguí que siguiese mi criterio, pero nuestras charlas bajo los antiguos Ficus del parque no tienen precio.

Como colofón a mi visita sevillana me regalaron con una cena sorpresa, tan de sorpresa que encontré por la calle a varios de los invitados, que ante la imposibilidad de esconder o inventar una excusa me dijeron con la mirada lo que iba a ocurrir. Poco importaba saberlo o no, fue una velada fantástica donde reimos mucho y yo me despedí de mi querida perrita, aunque nos volveremos a ver pronto.

NOCHE EN PALACIO

En pleno verano y en una ciudad como Córdoba hay que esperar a que la luna salga para poder abandonar el letargo en el que nos deja las tardes calurosas. Si el plan incluye visitar un palacio, entonces no hay excusa posible para quedarse en casa, una bonita camisa azul, pantalón beige y mis mocasines preferidos color verde y estoy listo.
Dicen que una imagen vale mil palabras y que es imposible causar una segunda primera impresión y al ver a la guia que nos iba a acompañar por el palacio supe que como mínimo iba a ser divertido. Me encontré con una señora llegando a los 50, alta, de un moreno marbellí imposible acompañado de un rubio tintado y unos labios fabricados en un buen cirujano, tan graciosa dama se había enfundado en un mono de flores creación indiscutible de una firma low cost nórdica y una cuñas altísimas que dejavan ver unas uñas pintadas de rojo pasión. En esos momentos me pregunté si el palacio habría pertenecido a los Von Bismark y tenía a una prima de Gunilla como guia.
Con una pronunciación muy correcta nos invitó a comenzar la vista dispuesta a mostrarnos la aristocrática vida en un palacio para el verano de una de las familias mas importantes de Madrid. No dudo el buen gusto de elegir Córdoba, pero yo la prefiero en primavera, ¿que sería de la pobre marquesa de Viana recibiendo a la reina Victoria Eugenia enfundada en un traje de noche de Worth en pleno Agosto?.
El primero de los 14 patios te recibía a lo grande, una galería porticada con columnas toscanas y ventanas pintadas en azul, adornado con piezas arqueológicas y una variedad vegetal envidiable. Nuestra queria guia me sorprendió al hablarnos de las diferentes variedades de las plantas y pese a que en verano no están en us mayor apogeo consiguió hacer imaginar a aquellos que nunca lo han visto en Mayo de un patio donde un sobervio rosal de pitiminí competía en belleza con una delicada glicinia y una exuberante Buganvilla. Me sorprendió muchísimo la atención que dedico a las plantas en todo el recorrido, aunque es cierto que uno de los mayores patrimonios del palacio es le vegetal, aunque las colecciones y mobiliario no se quedasen atrás.
Fue un recorrido a lo largo de habitaciones y galerías que se comunicaban unas con las otras y que al final te ofrecían enmarcadas por una ventana azul la visión de alguno de los patios, el rumor del agua y el aroma del jazmín.
Pese a que las explicaciones de la guia eran muy interesantes y conseguía mantener atenta a toda la masa de visitantes enfundados en sus bermudas y sandalias yo prefería quedarme atrás y disfrutar de las habitaciones en soledad, pudiendome detener a observar un magnífico biombo chino o en la sorprendente colección de azulejos que decoraba una de las galerias. Aunque si ese palacio estuviese vacio seguiría siendo hermoso, pues son sus espacios y perspectivas lo que lo dotan de un encanto especial, fiel reflejo de un estilo de vida que se desarrollaba de puestas a dentro.
Los patios y las habitaciones se sucedian, mientras la luna llena iluminaba las fuentes y se reflejaba en los espejos venecianos y al ver la habitación de invitados, que se abría con un gran ventanal hacia un pequeño patio entendí el porque de unas vacaciones estivales en una ciudad tan calurosa, pues gracias a las fuentes y la vegetación uno se sentia en la más completa calma y no costaba mucho imaginarse una cena en ese espacio incomparable.
Pero igual que la cenicienta, a las 12 el sueño se rompió y hubo que abandonar el palacio, mi zapato no se quedó perdido en las escaleras pero si que pude llevarme muchas sensaciones que me acompañaron por mi posterior paseo por las callejuelas de la ciudad.

MIDNIGTH SUMMER DREAM

  


     " Si esta ilusión os ha ofendido,
       pensad, para corregirlo,
       que domíais mientras salían
       todas estas fantasías.
       Y a éste pobre y vano empeño,
       que no ha dado más que un sueño,
       no le pongáis objeción,
       que así lo haremos mejor.
       Os da palabra este duende:
       si el silbido de la serpiente
       conseguimos evitar,
       prometemos mejorar;
       si no, soy un mentiroso.
       Buenas noches digo a todos.
       Si amigos sois, aplaudid
       y os lo premiará Robin."

Con éstos versos termina una de las obras de Shakespeare, El Sueño de una Noche de Verano, una historia de enredos cuyas marionetas se mueven gracias a las hábiles manos de Oberón y Titania, rey y reina de las hadas y durante una noche de verano y bajo la atenta mirada de la luna los equívocos se suceden. Es el fiel ayudante de Oberón, el duende Puck el que cierra la obra con unos geniales versos que consiguen arrancar la sonrisa del lector.
El tórrido verano ya ha llegado y si durante el día paseamos aletargados bajo el azul cielo de la ciudad califal, es durante la noche y bajo el amparo de la brisa cuando las mentes y los sentidos se despiertan. Son noches para pasear sin rumbo por las callejas, encontrando rincones olvidados y soñando entre piedras centenarias que respiran alividas con el frescor de la noche.
Son éstas noches de verano, en las que nos sentamos en terrazas frente al río y alargamos las conversaciones hasta la madrugada cuando nuestra mente se despierta y una idea siempre recurrente golpea nuestra cabeza:
hay que salir de la ciudad.
Nunca es tan fácil encontrar aparcamiento, la ciudad está desierta, salvo las tiendas que bajo el auspicio de sus aires acondicionados congregan a todos aquellos deseosos de encontrar una ganga en las rebajas. No nos engañemos, pese a los insufribles consejos que nos dan los magacines contándonos la vieja historia de señoras peleándose por una prenda(el otro día volví a escuchar éstas memeces en la radio de boca de una presentadora a la que consideraba respetable). ¿Quién necesita pelearse por algo pudiéndolo comprar online?. Yo he tomado la firme resolución de no poner un pie en las tiendas, mi armario está repleto y pese a que no puedo decir que no a unos nuevos mocasines o a una de mis adoradas pajaritas, en tiempos de crisis prefiero viajar a comprar ropa. Se que extrañarán mi presencia en Purificación García, pero seguro que pueden sobrevivir sin mi, aunque en pocos verán su ropa mejor puesta que en mi humilde persona.
Ahora la gente emigra a la playa, cargados con sus sombrillas de colores, la nevera, la sandía y la abuela, dispuesto a convertir un trocito de arena en el salón de su casa, del norte al sur la historia se repite, madres gritando a los niños que nadan demasiado lejos, amigos jugando a las palas y esa explosión de modelos tropicales llamados bikinis que siempre se combinan con los complementos. Salvo que estemos en Marbella o Ibiza donde los bikinis se convierten en esa cosa tan absurda llamada trikini y las famosas bajan a la playa subidas en zapatos imposibles.
Mi sueño de una noche de verano se aleja mucho de eso, pues está lleno de silencio interrumpido por el romper de las olas o el click de la cámara de fotos, mi vista se pierde en un bosque sin fin lleno de árboles y no de sombrillas y en mi mano una copa de un vino blanco portugués que me recuerda a una terraza de Lisboa. Mi maleta está llena de libros en vez de bañadores, en mi mochila un lápiz y una libreta comparten sitio con una tableta de chocolate y mis pies camina tranquilos lejos del asfalto.
No se donde está ese lugar, pero el próximo mes pienso encontrarlo.

LA CIUDAD DE LAS JANELAS ENMARCADAS

La primera impresión de una ciudad nunca se olvida, algunas te regalan la silueta de sus edificios o la vista fugaz de un monumento que sirve de aperitivo antes de conocer la ciudad, en el caso de Lisboa una primera mirada te inunda con el sabor característico de la ciudad.


Lisboa vista desde el puente te aporta una sensación difícil de explicar, al verla desde lejos percibes su carácter que te hace volver a tiempos pasados, marcado por una unidad arquitectónica que ha sabido preservar la esencia y el encanto de una urbe que enamora a aquellos con un mínimo de sensibilidad.
Ando mirando a los tejados que se curvan suavemente recordando la influencia de oriente en esas esquinas que vuelan hacia el cielo o mirando hacia el París mas frívolo al ver esas buhardillas diseñadas a los sones de La Boheme, pero sobre todo son esas ventanas enmarcadas en piedra, cada una en un estilo diferente pero todas con la impronta grabada de la ciudad. Ventanas que se abren para mostrar sus secretos y sus habitantes son fotografiadas por un ojo inquieto mientras otro no menos inquieto hace una fotografía del conjunto., el fotógrafo ha sido fotografiado.

Pero no sólo sus tejados te hacen soñar, basta con mirar al suelo para perderse en un mar de adoquines de caliza y basalto, unos cubos de piedra que mezclando el blanco y el negro distraen tu mente con sus dibujos hasta que tu sombrero sale volando y no te queda más remedio que salir de la ensoñación y correr tras él si no quieres ver como uno de sus antiguos tranvías le pasa por encima. Por suerte recuperé el sombrero.

Lo más bonito de un viaje no es cumplir con la visita a todos sus monumentos, sino tener tiempo para soñar mientras paseas por sus calles y yo en eso soy un experto, demasiado dado a la ensoñación, capaz de perderme sin moverme de mi sitio y dejar pasar el tiempo mientras embobado dibujo una bandejita japonesa en el museo Gulbenkian, un castillo de cuento para niños soñadores.

El viaje está lleno de recuerdos, pero si con algo me quedo de la ciudad es con la impresión de saberme dueño de una de esas ventanas, por la que me asomaría cada mañana para dar los buenos días a una ciudad que me ha robado el corazón.

Breakfast in Tiffany´s

Holly Goligtly iba en un taxi a la puerta de la conocida joyería a tomarse un croissant y uno de esos fantásticos cafés que compras en los puestos callejeros, no son fantásticos por parecerse a los maravillosos machiatos de Milán sino porque puedes tomar ese café aguado paseando bajo los rascacielos de la ciudad mas cinematográfica del mundo. Si ella tenía sus días rojos, en los que necesitaba escapar y su refugio eran los diamantes de Tiffanys, yo hoy tenía uno de esos días en los que apetece caminar solo relajarte paseando la ciudad y darte un pequeño capricho. Sustituí el café por un helado de vainilla con cucurucho de chocolate( puestos a ser goloso lo mejor es hacerlo a lo grande) y cambié los escaparates de la 5ª Avenida por los de una librería. Si para Marilyn los mejore amigos eran los dimantes para mi lo son los libros y nada mejor que degustar ese helado delante de tantas tapas brillantes, de tantos tipos de letras y esas portadas que te abren la puerta  a nuevos mundos.
Una vez terminado mi dulce capricho entré dispuesto a perderme entre montañas de libros y como soy hombre de costumbres mi primera mirada siempre se dirije a la arquitectura y el arte, grandes libros de papel satinado llenos de imágenes que al verlos me dan ganas de colocarme un pasamontañas y convertirme en ladrón de libros. Pasando las hojas el tiempo pasa y mi mente viaja entre las nuevas viviendas bioclimáticas y las soluciones constructivas de los proyectos de paisaje. Los imagino en mi estantería o haciendo torres sobre mi mesa, haga lo que haga siempre están rodeándome, esperando a que los abra y nos perdamos juntos. Hoy voy de la mano de un estafador alemán cuyas confesiones escribió Thomas Mann y que por ahora me tiene soñando con un balneario lleno de viejas damas rusas que pasean sus aristocráticas cabezas por europa ajenas a su propio fin.
No soy un lector snob, no busco la excelencia a través de títulos sólo accesibles a una supuesta élite cultural que deciden que hay que leer y que no, aunque de vez en cuando me gusta caer en la languidez de los poetas del XIX . Tengo suerte y la propia vida ha ido poniéndome en las manos títulos maravillosos, a veces es un libro que me llama la atención en una de las estanterías de mi casa o en una librería, otras un título que hace la imaginación volar y en ocasiones es una mano amiga la que pone sobre la palma de mi mano un libro. Ese momento siempre es agradable, no sólo  por el placer que te aporta un buen libro, sino por saber que una persona te conoce lo suficiente como para darte un libro sabiendo que te va a gustar. Yo
Dedicaré el fin de semana a leer y escribir, dejando que las horas pasen entre las páginas de los libros y acordándome de unas piragüas descendiendo por el Ebro. Ésta vez no puedo estar allí, pero la próxima no faltaré.